Estaba de pie junto al ataúd de mi hermana, con una mano sobre la pequeña cinta que colgaba del féretro, destinada al bebé que nunca llegó a tener en brazos, cuando entró su marido del brazo de su amante.

—Y tú la mataste —susurró.

Los detectives también la arrestaron a ella.

La madre de Daniel gritó que éramos animales, que Maya lo había arruinado todo por ser débil. Finalmente, mi padre se puso de pie.

Puertas y ventanas

—Mi hija no era débil —dijo, con una voz lo suficientemente baja como para que nadie gritara—. Sobrevivió a tu hijo hasta el día en que él se aseguró de que no pudiera más.

Cuando arrastraron a Daniel a mi lado, dejó de resistirse.

—Tú lo planeaste —dijo.

—No —respondí—. Tú lo planeaste. Yo lo documenté.

Seis meses después, la sala del tribunal estaba abarrotada.