Construyeron juntos el imperio, planearon tener hijos juntos y soñaron con envejecer juntos en la casa de campo que renovaron con sus propias manos.
“¿Puedo servirle más vino, señor?”, preguntó una suave voz en español con acento catalán.
Gael levantó la vista de su plato y se encontró con la mirada de una joven camarera que no había visto antes. Era delgada, de unos 23 años, con el pelo castaño recogido en un moño pulcro y rasgos delicados que le recordaban vagamente a alguien a quien no lograba identificar. Vestía el uniforme negro del restaurante con profesionalidad, pero había algo en sus movimientos que sugería que había tenido mejores días.
—Sí, por favor —respondió Gael, acercándole su copa—. Es un Ribera del Duero excelente.
La joven sonrió mientras servía el vino tinto. «Mi madre siempre decía que los mejores vinos cuentan historias de la tierra que los vio nacer».
Algo en esa frase hizo que Gael la mirara con más atención. No era el tipo de comentario que esperaría de una joven camarera, sino más bien algo que diría alguien con un profundo conocimiento del vino.
“Su madre tiene buen gusto”, comentó Gael.
—Trabajaba en la industria —la expresión de la joven se ensombreció un poco—. De joven, antes de que yo naciera, trabajaba en bodegas. Siempre me hablaba de los viñedos como si fueran seres vivos.
Gael asintió, intrigado. Había algo familiar en su forma de hablar del vino, una pasión que reconoció porque la había visto en Amélia cuando visitaron bodegas juntos en sus primeros años.
Fue entonces cuando sucedió. Mientras la joven terminaba de servir el vino, su mirada se posó en la mano derecha de Gael.
Sus ojos se abrieron de par en par. Parpadeó varias veces, como si no pudiera creer lo que veía.
—Disculpe, señor —susurró con voz temblorosa—. Ese anillo... es idéntico al de mi madre.
El mundo de Gael pareció ralentizarse. Miró el anillo de bodas y luego el rostro pálido de la joven.
"¿Qué dijiste?"
—El anillo —repitió, señalando con dedo tembloroso—. Mi madre tiene uno igual. Siempre decía que era único, que solo existían tres.
Gael sintió que el corazón se le aceleraba. Era imposible. Absolutamente imposible. Los otros dos anillos llevaban décadas perdidos. A menos que...
"¿Cómo se llama tu madre?" preguntó, con una voz que sonaba extraña incluso para él mismo.
“Amélia”, respondió la joven. “Amélia Costa.”
El nombre resonó en la mente de Gael como un trueno. Amélia. Su Amélia. Pero estaba muerta. Había identificado el cuerpo. Había asistido al funeral. Había llorado ante su tumba durante 23 años.
—Eso… eso no es posible —balbuceó, sintiendo que la habitación daba vueltas—. Amélia murió. En un accidente de coche.
