Se quedó allí, atónito, con la boca abierta, pero sin palabras. Por una vez, sus gritos no tuvieron fuerza. Me vio —de verdad me vio— no como la mujer que aguantó en silencio, sino como alguien que finalmente había llegado a su límite.
No esperé una disculpa. Me giré hacia la pared y susurré: «Si no puedes respetarme, prefiero estar solo que vivir así».
El silencio se prolongó. Entonces, lentamente, oí el sonido de la puerta principal al cerrarse. Salió de la casa sin decir una palabra más.
Por primera vez en años, dormí tranquila, a pesar de la fiebre. Porque sabía que algo había cambiado. Por fin me había defendido.
A la mañana siguiente, me desperté débil, pero más ligera. Mi mejor amiga trajo medicinas y sopa, con los brazos llenos de cariño, algo que no había sentido en mucho tiempo. Entonces me di cuenta de que la familia no siempre es la que está bajo tu techo, sino la gente que aparece cuando más la necesitas.
Desde ese día me prometí a mí misma: nunca más dejaría que mi voz fuera silenciada por alguien que confundía amor con control.
A veces la fiebre no sólo quema la debilidad, sino que quema también las ilusiones, dejando atrás sólo la verdad: el amor sin respeto no es amor en absoluto.
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