"Oh, nos casamos anoche. Era solo para VIP".
Por un segundo, pensé que la había oído mal. Ya no oigo bien, pero la forma en que se curvaron sus labios me indicó que quería que escuchara cada sílaba. Mi hijo Ethan estaba a su lado, silencioso e incómodo. Me temblaban las manos, no por la vejez, sino por la conmoción. Solo para personas importantes, y yo, su madre, no era una de ellas.
Durante los últimos tres años, les había pagado el alquiler: 1800 dólares al mes, todos los meses. Treinta y seis cheques, por un total de 64 800 dólares. Había pagado el vestido de novia de Mónica, un vestido lavanda de lentejuelas que había elegido en una boutique, 1200 dólares con mi tarjeta de crédito. Había comprado comida, pequeños regalos e incluso había pagado la reparación del coche de Ethan cuando se le estropeó el motor. En total, casi 77 500 dólares.
Y, sin embargo, en el día más importante de su vida, mi hijo me dejó descubrirlo después. Los ojos de Mónica brillaban con una frialdad peor que el diamante.
"Era solo una familia", repitió con satisfacción en la voz. "Una familia de verdad".
Miré a Ethan, esperando —suplicando— que la contradijera. Pero él simplemente bajó la mirada al suelo, con las manos hundidas en los bolsillos. Se me rompió el corazón. En ese momento comprendí lo que había sido durante todos estos años: no una madre, no un ser humano con sentimientos, sino una máquina expendedora sin fondo.
Tres días después, sonó el teléfono. La voz de Mónica era aguda y despreocupada, como si estuviera pidiendo comida para llevar.
"Estamos listos para mudarnos. ¿Enviaste las llaves de la villa?"
"¿La villa?" pregunté. "¿Mi villa?"
La casa que Harold y yo construimos en la costa de Florida, valorada en cinco millones de dólares, con amplios ventanales que dejaban entrar la brisa marina. No era solo una posesión. Era mi refugio, mi refugio tras la muerte de Harold: el jardín donde planté rosas, el comedor donde aún ponía dos sillas, aunque una silla llevaba años vacía.
Sostuve el teléfono en mi oído.
" Indulto ? "
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