Retiró el brazo, apoyándolo contra su pecho. “Nada. Me di con la puerta de la despensa. Soy torpe, lo sabes”.
“¡Tráeme mi bebida!”, rugió Derek desde la otra habitación. “¿Qué es esto, una fiesta de té? ¡Tengo sed!”
Sarah se estremeció. Fue una reacción visceral e involuntaria, como un perro esperando una patada. Agarró la lata de refresco y salió corriendo, cabizbajo.
La seguí.
Derek había pausado su juego. Estaba señalando una mancha cerca del zócalo: una pequeña marca de zapato.
“Dije limpia, Sarah”, se burló, mirándola con una mezcla de aburrimiento y crueldad. “No esparcir tierra por ahí. ¿Quieres cenar? Gánatela. Si te quedas sin comer, no comes”.
Sarah se quedó allí, con el refresco frío en la mano, sin lágrimas en el rostro. Miró al suelo, luego al cepillo de fregar que estaba sobre la mesa de centro. Empezó a agacharse; su barriga de embarazada le hacía el movimiento incómodo y doloroso.
En ese momento, el mundo se detuvo para Frank Vance.
El abuelo jubilado se desvaneció. El hombre al que le gustaba la jardinería y los crucigramas dejó de existir. En su lugar estaba el Sargento Mayor Vance, un hombre que había entrenado a tres generaciones de Marines de Reconocimiento para matar sin dudarlo.
No corrí. Correr es para entrar en pánico. Me moví con una inevitabilidad aterradora.
Pasé junto a Sarah. No la miré. Mis ojos estaban fijos en el objetivo.
Llegué al centro de entretenimiento. Con un movimiento rápido, agarré el cable de alimentación de la PlayStation.
¡Claro!
La arranqué del enchufe. La carcasa de plástico se quebró. La pantalla del televisor se quedó negra. Los disparos cesaron.
El silencio invadió la habitación.
Derek parpadeó, confundido. Entonces, la rabia inundó su rostro. Se levantó de un salto, tirando los auriculares al sofá.
"¡Viejo loco!", gritó, con la cara roja. "¿Sabes cuánto cuesta eso? ¡Fue una partida igualada!".
Dio un paso hacia mí, con los puños apretados, adoptando una pose. Era más alto que yo, más pesado, más joven. Pensó que eso importaba.
Lanzó un puñetazo salvaje y perezoso dirigido a mi cabeza. Fue lento. Fue patético.
Ni siquiera parpadeé.
Me atravesé en su guardia. Mi mano izquierda desvió su brazo. Mi mano derecha salió disparada, agarrándole la garganta con una fuerza como una pinza hidráulica.
No apreté para matar. Apreté para controlar.
Lo empujé hacia atrás. Sus talones se engancharon en la alfombra. Lo estampé contra la pared de yeso.
¡PUM!
La casa se estremeció. Los cuadros vibraron en las paredes.
Los ojos de Derek se abrieron de par en par. Sus dedos de los pies buscaban apoyo, flotando a centímetros del suelo. Me arañó la mano, pero fue como intentar abrir una trampa de acero. Jadeó, un sonido húmedo y ahogado.
Me incliné. Mi rostro estaba a centímetros del suyo. Le dejé ver los ojos de un hombre que había enfrentado cosas mucho más aterradoras que un matón de barrio.
"Escucha con atención, gusano", gruñí, mi voz un retumbar sordo que vibró en su pecho. "El campamento de entrenamiento empieza ahora".
Derek jadeó mientras liberaba la presión lo suficiente para que respirara, pero no para hablar.
"¿Te gusta jugar a la guerra, chico?", susurré. "¿Te gusta dar órdenes? Bien. Porque durante las próximas veinticuatro horas, aprenderás lo que hace un verdadero soldado".
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