Escucha atentamente, gusano. ¡El campamento empieza ahora!
Esas fueron las palabras que finalmente romperían el hechizo, pero a las 4:00 p. m. de un martes, la casa engañaba con su quietud.
Me encontraba en el pasillo de la casa colonial suburbana de mi hija, agarrando una bolsa de regalo amarillo pastel que se sentía absurdamente ligera en mi mano callosa. Dentro había un osito de peluche, de esos con pelo hipoalergénico y ojos de botón cosidos con hilo extrafuerte; la seguridad es lo primero.
Soy Frank. La mayoría de la gente ve a un hombre jubilado con el pelo canoso y ralo y un cárdigan que huele a tabaco de pipa.
No ven los tatuajes bajo mis mangas: el águila, el globo terráqueo y el ancla descoloridos por cuarenta años de sol y tiempo. No ven las cicatrices de metralla en mi muslo.
Me había pasado la vida enseñando a jóvenes a sobrevivir al infierno. Ahora, solo quería ser abuelo. Quería ser "Papá", no "Sargento Mayor". Así que guardé las historias de guerra guardadas en un baúl en mi mente.
"Hola, cariño", susurré, inclinándome para besar a Sarah en la mejilla.
Tenía la piel húmeda y fría a pesar del calor sofocante de la casa. Sus ojos, normalmente brillantes con la chispa que recordaba de su infancia, estaban apagados y penetrantes.
No dejaba de mirar hacia la sala, donde el rítmico golpeteo de disparos simulados resonaba en un sistema de sonido envolvente.
"¿Le preguntaste por la cuna?", pregunté en voz baja, manteniendo la voz por debajo del volumen de las explosiones en la televisión. "Puedo montarla hoy".
Sarah me apretó la mano. No era un saludo, era una súplica. Su agarre era desesperado, sus nudillos blancos.
"Está ocupado, papá", murmuró con voz tensa. "Está... en un torneo. Es importante. Clasificación en línea".
Desde el sofá, resonó una voz fuerte, nasal y llena de derecho.
"¡Oye, papá! ¡Cálmate! Estoy en un 1vs4. ¡Necesito concentrarme!"
Derek.
Estaba despatarrado en el modular como un conquistador, rodeado por una fortaleza de latas vacías de Monster Energy y bolsas de Doritos arrugadas. Tenía treinta años, pero vivía como un adolescente con tarjeta de crédito.
Llevaba unos auriculares en una oreja, la vista pegada a la pantalla, sus pulgares bailando sobre el mando con una destreza que nunca había aplicado a nada más.
"¡Y Sarah!", gritó Derek sin darse la vuelta. "¡Tráeme una Mountain Dew. La roja. ¡Ahora!"
Observé a mi hija. Tenía ocho meses de embarazo; su barriga era una pesada y hermosa carga. Sus tobillos estaban hinchados por encima de las pantuflas
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