No —escribí—. Quedaos ahí. Voy a sacarlos yo. Tranquilos, por favor. Están aterrados.
Respiré hondo.
—Vale, chicos. Os cuento. Tengo unos amigos fuera. Una de ellas es policía. Pero… no viene por vosotros. No estáis en problemas. Os lo juro. Os juro por mi vida que no estáis en problemas.
La cara de Mateo se quedó blanca.
—¿Policía? Lo sabía. Nos vamos —le agarró el brazo a Nico.
—¡Esperad! —me levanté, bloqueando la salida del banco—. Es amiga mía. Se llama Marta Herrera. Ella… ayuda a la gente a encontrar a su familia. Solo quiero que hable con vosotros. Nada más. Y… tengo coche. Puedo llevaros a un sitio caliente. Un hostal. Mi casa. Cualquier lugar menos la calle. Esta noche va a llover.
—No nos vamos con desconocidos —soltó Mateo.
—No soy una desconocida —susurré, con las lágrimas otra vez al borde—. Soy… soy Laura.
Metí la mano en la cartera, con los dedos temblando. Saqué el DNI.
—Mira. Laura Gómez.
Luego, de un compartimento escondido, saqué un papel plastificado y doblado. Lo llevaba conmigo desde hacía seis años. Era una foto. De ellos, con cinco años. En el parque. El día que desaparecieron. Hugo en el columpio, Martín junto al tobogán, los dos sonriendo, enseñando los huecos donde antes había dientes.
Deslicé la foto por la mesa.
Mateo no la miró. Pero Nico, vencido por la curiosidad, la cogió.
La observó fijamente. Frunció el ceño. Pasó el dedo por la imagen plastificada del niño en el columpio.
—Esos… son mis zapatos azules —susurró, con asombro.
Se me escapó el aire.
—Tus zapatillas azules, sí —dije—. Te encantaban.
Me miró, de la foto a mi cara, y por primera vez la desconfianza titubeó, sustituida por algo mucho peor: una esperanza confundida y aterradora.
—¿Cómo… cómo lo sabe? —preguntó.
—Porque te las compré yo —dije—. Yo… Nico… Mateo… soy vuestra madre.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire, pesadas, imposibles.
Mateo negó con la cabeza una y otra vez.
—No. No. Nuestra madre… Frank dijo que está muerta. Que… que se murió.
—Mintió —respondí, con voz de hierro—. Mintió sobre todo. Por favor. Salid conmigo. Solo para conocer a mis amigos. Si después de eso queréis iros, yo… —tragé saliva— yo no os pararé.
Era mentira. Me tiraría delante de un coche si hiciera falta para impedirlo. Pero necesitaba que cruzaran esa puerta.
Poco a poco, Nico asintió. Metió la foto en el bolsillo roto de sus vaqueros. Mateo miró a su hermano, luego a mí, con la cara hecha un nudo de rabia, miedo y algo más que no quería nombrar. Al final, asintió también, seco, enfadado.
Dejé varios billetes grandes sobre la mesa—mucho más de lo que costaba la cena—y caminé hacia la salida, las piernas pesadas como cemento. Los niños venían detrás, dos pequeños soldados siguiendo a un fantasma.
El aire de la noche estaba fresco. El coche de Jorge, negro, esperaba junto al bordillo. Mi hermano estaba de pie al lado, pálido, con cara de que iba a vomitar. Y a su lado… Marta Herrera.
Marta. Había sido la inspectora al mando. La que se sentó conmigo horas y horas revisando pistas. La que, año tras año, me dijo con toda la delicadeza del mundo que las nuevas llamadas no nos llevaban a ninguna parte. Se convirtió en… amiga. Una amiga unida a mí por la peor tragedia de mi vida.
Cuando vio a los niños salir detrás de mí, su máscara profesional se rompió. Se llevó la mano a la boca y dejó escapar un sonido ahogado. Había mirado su foto de desaparecidos todos los días durante seis años. Los reconoció al instante.
—Laura… —susurró.
—Marta, ellos son Mateo y Nico —dije, con la voz temblando—. Chicos, ésta es mi amiga Marta. Y mi hermano, Jorge.
Los niños se tensaron al ver la placa en el cinturón de Marta.
Ella, para su eterno crédito, no dio ni un paso hacia ellos. Se agachó poco a poco, haciéndose más pequeña.
—Hola, chicos —dijo con voz suave—. Yo soy Marta. No estáis en problemas. De verdad. Solo… quiero ayudar a Laura. Ella ha estado buscando a dos niños… durante mucho tiempo. Se parecían mucho a vosotros.
Mateo cruzó los brazos.
—No somos ellos. Somos Mateo y Nico.
—Lo sé —dijo Marta, con los ojos brillantes—. Y me encantan vuestros nombres. Pero… ¿aceptaríais venir conmigo? Solo a mi oficina. Está calentita. Hay tele. Y… tenemos un médico que puede ver si estáis bien, si necesitáis algo. Parecéis haber pasado por muchas cosas.
—No vamos a ningún hospital —saltó Mateo, dando un paso atrás.
—No es un hospital —se apresuró a decir Marta—. Es solo un médico. Y… tenemos una manera de saber… de estar seguros. De si sois quienes Laura cree que sois. Es solo un bastoncillo en la mejilla. Como un algodón. No duele. Y podría… podría responder muchas preguntas.
Nico me miró, luego metió la mano en el bolsillo y apretó la foto plastificada. Levantó la vista hacia la cicatriz en su propia ceja, esa que había visto en el espejo toda la vida sin saber de dónde venía.
—¿Duele? —susurró.
—Nada de nada —prometió Marta—. Y luego os consigo más comida. Lo que queráis.
Hubo un silencio largo y terrible. Los sonidos de la ciudad—una sirena lejana, el tráfico de la avenida—llenaron el hueco. Yo contenía la respiración, el corazón golpeando tan fuerte que parecía que se me iba a salir del pecho.
Por fin Mateo miró a su hermano. Vio la foto, vio la esperanza desesperada en mis ojos. Miró a Marta, todavía agachada, paciente.
—¿Solo… solo por esta noche? —preguntó, con voz más pequeña.
—Solo por esta noche —asintió Marta—. Charlamos un poco. Y podéis dormir en una cama de verdad.
Mateo asintió.
—Vale.
Estuve a punto de derrumbarme. Jorge me sujetó del brazo, manteniéndome en pie. Tenía la cara llena de lágrimas, pero en silencio.
El trayecto hasta el centro de menores de la policía fue el cuarto de hora más largo de mi vida. Yo iba atrás con ellos. No hablaban. Solo miraban por la ventanilla, dos almas pequeñas y cansadas, arrastradas hacia otra vida que tampoco habían elegido.
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