Y yo… yo me moría por un pedazo de pan.
Después de dar vueltas por varias cuadras, decidí entrar en un restaurante que olía a gloria. El aroma de carne asada, arroz caliente y mantequilla derretida me hizo agua la boca. Las mesas estaban llenas, pero nadie me prestó atención al principio. Vi una mesa que acababan de levantar, todavía con algunos restos de comida, y el corazón me dio un vuelco.
Caminé con cuidado, sin mirar a nadie. Me senté como si fuera clienta, como si yo también tuviera derecho a estar ahí. Y sin pensarlo más, agarré un pedazo de pan duro que había quedado en la canasta y lo llevé a la boca. Estaba frío, pero para mí era un manjar.
Me metí algunas papas frías en la boca con las manos temblorosas, y traté de no llorar. Un trozo de carne casi seco fue lo siguiente. Lo mastiqué lentamente, como si fuera el último bocado del mundo. Pero justo cuando empezaba a relajarme, una voz grave me sacudió como una bofetada:
—Oye. No puedes hacer eso.
Me paralicé. Tragué con esfuerzo y bajé la mirada.
Era un hombre alto, impecablemente vestido con un traje oscuro. Sus zapatos brillaban como espejos y la corbata le caía perfecta sobre la camisa blanca. No era un mozo. No parecía siquiera un cliente común.
—Lo… lo siento, señor —balbuceé, con el rostro ardiéndome de vergüenza—. Solo tenía hambre…
Intenté meter un trozo de papa en el bolsillo, como si eso pudiera salvarme de la humillación. Él no dijo nada. Solo me miró, como si no supiera si enojarse o compadecerme.
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