A El estómago me gruñía como un perro callejero, y las manos se me estaban congelando. Caminaba por la banqueta mirando las vitrinas iluminadas de los restaurantes, con ese olor a comida recién hecha que dolía más que el frío. No traía ni una sola moneda
La ciudad estaba helada. Esa clase de frío que no se te quita con una bufanda ni con las manos metidas en los bolsillos. Era el tipo de frío que se te cuela por los huesos, que te recuerda que estás sola, sin casa, sin comida… sin nadie.
No esa hambre de “no he comido en unas horas”, sino la que se te anida en el cuerpo por días. La que hace que el estómago suene como un tambor, y que la cabeza te dé vueltas cuando te agachas demasiado rápido. Hambre de verdad. Hambre de la que duele.
Llevaba más de dos días sin probar bocado. Solo había tomado un poco de agua de una fuente pública, y mordido un trozo de pan viejo que me había regalado una señora en la calle. Mis zapatos estaban rotos, la ropa sucia, y el cabello enredado como si me hubiera peleado con el viento.
Caminaba por una avenida llena de restaurantes elegantes. Las luces cálidas, la música suave, las risas de los comensales… todo era un mundo ajeno al mío. Detrás de cada vidriera, familias brindaban, parejas sonreían, niños jugaban con sus cubiertos como si nada en la vida pudiera doler.
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