Encontré al bebé una mañana de invierno, llorando en el pasillo de mi edificio en Vallecas.

Mi nombre es María López, tenía treinta años en ese momento, trabajaba como auxiliar de enfermería y vivía sola.

Cuando abrí la puerta para sacar la basura, oí un grito débil, casi ahogado. Allí estaba: envuelto en una manta barata, con la piel fría, con un papel doblado en el bolsillo que simplemente decía: «Perdóname».

No había nadie más. Llamé a la policía y a los servicios sociales, pero nadie reclamó al niño. Tras semanas de trámites, se ofrecieron a acogerlo temporalmente. Lo llamé Daniel.

Lo temporal se volvió permanente. Daniel creció entre mis largos turnos, mis tareas en la mesa de la cocina y mis domingos jugando al fútbol en el parque.

Nunca le oculté la verdad: él sabía que no había nacido de mí, sino de mi decisión.

Cuando tenía doce años, me dijo que yo era su madre porque me quedé. Eso me bastaba. Vivíamos modestamente, pero con dignidad. Ahorré para su educación y él estudiaba con ahínco. Éramos una verdadera familia.

Todo cambió cuando Daniel cumplió diecisiete años.

Recibí una citación judicial: una mujer reclamaba la custodia.

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