De hace tres semanas, cuando dijiste que tenías una conferencia de trabajo, Marcos.
Paula ya estaba llorando, pero yo aún no había terminado.
—¿Desde cuándo? —pregunté, con voz peligrosa—. ¿Desde cuándo me estáis engañando?
No contestaron, pero no hacía falta.
La verdad estaba escrita en sus caras.
—Meses —respondí yo misma—. Quizá más. Mientras yo planeaba la boda. Mientras elegía flores, probaba tartas y escribía invitaciones.
—Mientras me desvelaba por la noche pensando en lo feliz que iba a ser nuestro futuro juntos.
Me giré de nuevo hacia todos. Vi mi propio dolor reflejado en muchas caras. Ellos también me querían. Habían venido a celebrar conmigo y se encontraban presenciando mi humillación.
Solo que ya no me sentía humillada. Me sentía… enfadada.
—¿Sabéis cuál es la verdadera tragedia? —seguí, con la voz cada vez más firme—. No es que mi prometido me haya puesto los cuernos. Ni siquiera que mi mejor amiga haya participado.
—Es que los dos son tan cobardes que ni siquiera fueron capaces de ser sinceros.
Caminé hasta Marcos, obligándole a mirarme.
—Si la querías a ella, si querías estar con ella, deberías haberme llamado. Deberías haber cancelado la boda. Deberías haberme dejado irme con la cabeza alta.
—En vez de eso, me dejaste organizar una boda con un hombre que ya estaba con otra.
—Me dejaste mirarme al espejo esta mañana creyendo que era la mujer más afortunada del mundo.
—Dejaste que cien personas se reunieran para presenciar una mentira.
Me volví hacia Paula.
—Y tú… tú me ayudaste a escribir las invitaciones. Me agarraste la mano mientras lloraba nerviosa. Me repetías que me merecía esta felicidad mientras tú la destrozabas.
—Lo siento —susurró—. Lo siento muchísimo.
—“Lo siento” no repara esto —contesté—. “Lo siento” no me devuelve el último año de mi vida. “Lo siento” no borra que el día de mi boda haya sido un circo público.
Miré alrededor una vez más.
Y, de repente, supe exactamente qué hacer.
—Quiero que todos volváis al salón de la boda —dije con calma—. Quiero que les contéis a los invitados lo que habéis visto aquí.
—Decidles que hoy no hay boda porque el novio estaba ocupado acostándose con la dama de honor.
—Ana —dijo la señora Benítez, con la voz rota—. Por favor, piénsalo. Piensa en tu reputación, en tu futuro.
—¿Mi reputación? —reí, y esta vez no fue una risa amarga, sino casi liberadora—. Con todo el respeto, señora Benítez, yo no soy la que debería preocuparse por su reputación ahora mismo.
Miré por la ventana. Higueras, flores, el cielo azul. En algún lugar, cientos de metros más allá, había cien personas esperando a una pareja que nunca aparecería ya.
Las flores se marchitarían. La tarta se quedaría intacta. El fotógrafo se iría sin una sola foto feliz.
Pero yo seguía aquí. De pie. Y había dejado de ser víctima.
—De hecho —dije, volviéndome hacia todos—, tengo una idea mejor.
—Vamos a volver al lugar de la boda. Todos. Ahora.
—Ana —dijo mi madre con cuidado—, quizá deberías tomarte un tiempo para asimilar esto.
—No —negué—. Ya he asimilado suficiente. Esa gente ha venido a una boda. Se merecen saber por qué no la va a haber.
Marcos dio un paso hacia mí, con el pánico pintado en la cara.
—No puedes hacer esto. Ana, por favor, piensa en lo que estás haciendo.
—Esto lo arruinará todo.
—Todo ya está arruinado —respondí—. La única cuestión es si os voy a dejar inventar la historia o si la voy a contar yo.
Mi tía abuela Rosa se levantó con una agilidad sorprendente.
—La chica tiene razón —dijo, con la autoridad de sus décadas—. Es mejor enfrentarse a la música que dejar que suene sin ti.
Le lancé una mirada de gratitud. Entre todo el caos, era la única que parecía entenderlo.
—Todos fuera —ordené—. Vamos al jardín. Y tú, Marcos. Tú, Paula. También venís.
—Yo no voy a ninguna parte —dijo Paula, aferrándose más a la bata—. No puedo enfrentarme a todos.
—Deberías haber pensado en eso antes de acostarte con mi prometido —respondí fría—. Vístete.
—Los dos. Habéis creado este desastre y ahora me vais a ayudar a limpiarlo.
El camino de vuelta fue surrealista.
Sentada atrás en el coche de mi padre, todavía con el vestido de novia, veía pasar las calles de mi ciudad como si fuera una película.
Detrás de nosotros, una hilera de coches: la familia de Marcos, los padrinos, algunos invitados que habían sido avisados.
Mi móvil no paraba de vibrar con llamadas y mensajes, pero los ignoré. Ya habría tiempo para hablar. Ahora tenía que concentrarme en lo que estaba a punto de hacer.
—¿Estás segura de esto, hija? —preguntó mi padre, mirándome por el retrovisor—. Una vez lo hagas, no hay vuelta atrás.
—Estoy segura —contesté. Y lo estaba. Por primera vez en horas, quizá en meses, tenía una certeza absoluta.
El lugar de la boda estaba igual que antes.
Hermoso, perfecto, preparado para una celebración que nunca ocurriría.
Los invitados vagaban por el jardín, algunos mirando el móvil, otros hablando en grupos pequeños. Veía la preocupación en sus caras, la confusión, el murmullo constante.
Linda, la coordinadora, corrió hacia mí en cuanto vio llegar los coches.
—Ana. Menos mal. ¿Qué ha pasado? ¿Dónde estabas?
—Reúne a todos —le dije—. A todos. Invitados, músicos, camareros.
—Quiero a todo el mundo sentado en la zona de la ceremonia en cinco minutos.
—Pero la boda…
—Hoy no habrá boda —dije simplemente—. Pero sí habrá un anuncio.
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