El bullicio del final del día en el Miller's Diner era una mezcla de tintineo de cubiertos y conversaciones apagadas.
Las familias organizaban puestos, los camioneros se entretenían tomando café, y una vieja rocola zumbaba débilmente en un rincón. El sargento Daniel Whitmore, recién llegado de su despliegue, estaba sentado en el mostrador, removiendo distraídamente su café negro. Su mirada disciplinada, enmarcada por años de entrenamiento, captó un detalle al otro lado de la sala que la mayoría pasaría por alto.
Una niña pequeña, de apenas tres años, estaba sentada junto a un hombre que se presentó a la camarera en voz alta como su padre. Con el rostro pálido, enmarcado por unas coletas impecables, parecía asustadiza, con la mirada nerviosa de un lado a otro. De repente, levantó una manita, metió el pulgar en la palma y cerró los dedos sobre él y la señal de socorro internacionalmente reconocida. A Daniel se le aceleró el pulso, pero se obligó a mantener una expresión neutral.
Giró ligeramente en su taburete, fingiendo rebuscar en su bolsillo. Con una sonrisa tranquila, sacó un caramelo de caramelo y se lo ofreció.
Hola, cariño. ¿Quieres un dulce?
El hombre reaccionó al instante, golpeando a la chica con fuerza en la mejilla. El crujido resonó por todo el restaurante, provocando jadeos.
—Es alérgica —espetó con frialdad—. Ocúpate de tus asuntos.
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