Sin embargo, cuando finalmente se quedó dormido de nuevo, el sonido de su lenta respiración se mezclaba con el romper de las olas lejanas fuera de nuestra suite en Maui, mi mente no se aquietaba. Mi esposo había traído las cenizas de otra mujer a nuestra luna de miel.

A la mañana siguiente, se levantó temprano para ducharse. Me quedé mirando la caja en la mesita de noche, que aún brillaba tenuemente por la luz de la mañana. El corazón me latía con fuerza. La curiosidad y el miedo luchaban en mi interior hasta que no pude soportarlo más.

Levanté la tapa.

Dentro no había cenizas. Había un fajo de cartas dobladas y atadas con cordel, una foto desgastada de una mujer rubia sonriendo junto a Ryan y —se me heló la sangre— una memoria USB, con una etiqueta escrita a mano: «No se la enseñe».

¿Su?

Lo jugué en mi computadora portátil.

El primer video comenzaba con Claire, viva, mirando a la cámara. "Si estás viendo esto", dijo, "entonces Ryan lo hizo de nuevo".

Me temblaban las manos. En ese momento lo supe: tenía que salir.

Me temblaban tanto las manos que la laptop casi se resbala de la cama. El video continuó, la mirada de Claire firme, su voz tranquila pero firme.

Si estás viendo esto, significa que Ryan está con alguien nuevo. Creí que era el último. Quizás sí. Quizás no. Pero escúchame: es peligroso.

Tragó saliva, mirando a otro lado como si temiera que alguien entrara. "Se ve perfecto, ¿verdad? La sonrisa encantadora, la amabilidad suave, la forma en que escucha todo lo que dices como si importara. Así es como me conquistó a mí también. Pero una vez que te mudas, una vez que eres suya, todo cambia".

Mi corazón latía con fuerza. El océano afuera sonaba lejano ahora, como si perteneciera a otro mundo. Pausé el video, con el pulso latiéndome en los oídos. Tenía que ser alguna broma retorcida. Quizás estaba amargada, quizás esto se grabó antes de la terapia o algo así. Ryan nunca me pareció violento; controlador, quizás, un poco celoso, pero no peligroso.

Presioné play nuevamente.

Te aísla. Poco a poco. Te dice que a tus amigos no les importa, que tu familia es tóxica, que solo él te entiende. Luego guarda pruebas de todo: mensajes, correos electrónicos, grabaciones. Dice que es para tener "recuerdos", pero en realidad es una forma de presionar. Cuando intentas irte...

Se le quebró la voz. Se secó los ojos. «Creía que era especial. Creía que me amaba. Pero cuando le dije que estaba embarazada, perdió la cabeza. Dijo que le había arruinado los planes. No creo que se suponía que sobreviviría esa noche».

Me quedé sin aliento. El video se congeló en su rostro surcado de lágrimas.

La puerta del baño se abrió con un clic.

Cerré la laptop y la metí debajo de una almohada justo cuando Ryan salía, dejando una nube de vapor tras él. "Te levantaste temprano", dijo con naturalidad, con la toalla alrededor de la cintura. "¿No pudiste dormir?"

—Sí —mentí, con la garganta seca—. Solo estaba pensando en la playa hoy.

Sonrió, con esa sonrisa cálida y encantadora que antes me derretía. "Bien. Estaba pensando que podríamos ir en coche por la costa. Sin teléfonos. Solo nosotros".

Asentí, fingiendo que acomodaba mi maleta. Pero cuando se giró para vestirse, vi algo más en la mesita de noche: otra memoria USB, esta sin etiqueta.

Un escalofrío me recorrió el cuerpo.

Cuando se fue a desayunar, lo conecté. No era un video, sino una carpeta llena de fotos. Decenas de mujeres. Ryan con ellas. Algunas parecían espontáneas, otras... no parecían consentidas.

Y luego vi el archivo final: “Claire_Final.jpg”.

Mi estómago dio un vuelco.

No era una urna lo que había estado abrazando esa noche. Eran pruebas: trofeos.

Fue entonces cuando supe que no era el dolor lo que lo ataba a esa caja. Era la culpa.

Cerré la laptop, me vestí y preparé mi mochila con manos temblorosas. Al llegar a la puerta, vibró mi teléfono. Un mensaje suyo:

¿A dónde vas, cariño?

No deberías haber abierto la caja.

Me quedé paralizado en el pasillo, con el teléfono agarrado con fuerza. Se me hizo un nudo en la garganta. El aire en el pasillo del hotel se sentía demasiado quieto, demasiado silencioso, como si todo el edificio contuviera la respiración.

Él lo sabía.

No contesté el mensaje. Metí el teléfono en el bolsillo y salí corriendo. El ascensor era demasiado lento, así que bajé corriendo por las escaleras, con las sandalias golpeando el cemento. El corazón me latía con fuerza con cada piso que pasaba: cinco, cuatro, tres. Al entrar en el vestíbulo, casi choqué con un botones.

-Señora, ¿está usted bien? -preguntó.

—Llamen a la policía —jadeé—. Por favor. Habitación 712. Mi esposo...

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