En Navidad, mi hijo me dijo: “Este año lo celebraremos en casa de los padres de mi mujer. Ella no quiere que vengas, así que es mejor que no vengas”.

Auto-respeto.

“¿Cómo está Michael?” preguntó Patricia.

—Bien —dije—. Me subieron el sueldo.

Estaba orgulloso de no pedir prestado, sólo de compartir la noticia.

Jennifer se había mudado de vuelta a Ohio con sus padres. Tenía antecedentes penales. Dificultad para encontrar trabajo. Un blog amargado con doce seguidores. Múltiples violaciones de órdenes de alejamiento. Libertad condicional prolongada. Ahora trabaja en el comercio minorista, apenas sobreviviendo.

La vida de diseñadora construida sobre mi dinero había desaparecido.

Mi vida floreció. Arreglé el techo. Pinté las paredes de amarillo. Trabajé como voluntaria en el hospital. El club de lectura me ofreció teatro, acuarela y yoga.

“Lo sacrifiqué todo por ellos”, dije una noche. “Me saltaba comidas. Iba al médico. Me sentía fatal”.

Y ahora, ahora me he dado un capricho.

Y yo era feliz.

Llegó un envío: una orquídea de Michael.

“Mamá, gracias por no rendirte conmigo”.

Sonreí.

Un verdadero regalo de un hijo que finalmente está creciendo.

Esa noche, reflexioné. Lo había conseguido todo: seguridad, autoestima, amistades, una relación con mi hijo basada en el respeto, no en el dinero. Miré a mi alrededor, mi alegre hogar.

No es perfecto.

Pero la mía.