En Navidad, mi hijo me dijo: “Este año lo celebraremos en casa de los padres de mi mujer. Ella no quiere que vengas, así que es mejor que no vengas”.

“¿Puedo entrar?” pregunté.

Él asintió y se hizo a un lado.

El apartamento era sencillo: un colchón en el suelo, una mesa plegable y dos sillas. Así era como vivía dentro de sus posibilidades.

—Siento haber llegado tan lejos —dijo antes de que pudiera hablar—. Siento no haber visto lo que hacía Jennifer. Siento haber dejado que te usara. Siento no haber sido el hijo que merecías.

Me senté en una de las sillas plegables.

Michael, necesito que entiendas algo. No hice esto para castigarte. Lo hice para salvarme, y quizás para salvarte también a ti.

“Te salvaré de una vida de dependencia”, continué, “de un matrimonio basado en la manipulación financiera, de convertirte en el tipo de hombre que se queda de brazos cruzados mientras su esposa conspira para empobrecer a su propia madre”.

Se sentó pesadamente.

Pedí el divorcio. Jennifer se muda de nuevo a casa de sus padres en Ohio. Ya está publicando en redes sociales que soy un niño de mamá que prefirió a su madre antes que a su esposa.

"¿Te arrepientes?"

Se quedó en silencio durante un largo momento.

No. Lamento haber llegado tan lejos. Pero no, no me arrepiento de haberla dejado. Cuando vi esos mensajes, cuando me di cuenta de lo que planeaba hacerte, no reconocí a la mujer con la que me casé. O tal vez nunca la conocí.

¿Qué harás ahora?

Aprender a presupuestar. Aprender a vivir con lo que realmente gano. Quizás buscar un compañero de piso. Ir a terapia de verdad. No a la terapia falsa que Jennifer inventó para esa reunión.

Él logró esbozar una débil sonrisa.

“Básicamente, crecer a los treinta y siete”.

Me incliné sobre la mesa y tomé su mano.

Estoy orgulloso de ti por dar este paso. No será fácil.