En Navidad, mi hijo me dijo: “Este año lo celebraremos en casa de los padres de mi mujer. Ella no quiere que vengas, así que es mejor que no vengas”.

Tu madre está loca. Tenemos que... tenemos que hacer algo. No puede abandonarnos así como así.

“Puedo y lo soy.”

Adiós, Michael. Adiós, Jennifer.

Cerré la puerta.

Oí a Jennifer gritar al otro lado. Oí a Michael intentando calmarla. Oí amenazas: acciones legales imprecisas, quejas a la familia, promesas de que me arrepentiría.

Lo escuché todo a través de mi puerta cerrada.

Y me quedé allí temblando, pero decidido, hasta que finalmente se fueron.

Cuando su coche arrancó, me desplomé en la silla. Todo mi cuerpo temblaba. Lo había logrado. De verdad les había plantado cara.

Pero la confrontación me dejó agotada, asustada, preguntándome si acababa de destruir mi relación con mi hijo para siempre.

Durante los siguientes tres días, desconecté el teléfono. Apagué la computadora. Descansé. Necesitaba recuperarme de la adrenalina, el miedo y el agotamiento emocional.

Margaret vino a verme una vez, me trajo sopa y me dijo que había hecho lo correcto.

¿Pero lo hice?

Esa pregunta me persiguió durante esos tranquilos días de recuperación.

El 14 de enero volví a encender mi teléfono.

Cuarenta y siete llamadas perdidas. Treinta y dos mensajes de texto.

Los mensajes de voz fueron una progresión: la voz de Michael, disculpa y suplicante, la voz de Jennifer alternando entre dulce manipulación y cruda hostilidad.

Luego, sorprendentemente, silencio durante los últimos dos días.