En Navidad, mi hijo me dijo: “Este año lo celebraremos en casa de los padres de mi mujer. Ella no quiere que vengas, así que es mejor que no vengas”.

10 de enero, 11 am

Un coche entró en mi entrada. Vi por la ventana cómo Michael y Jennifer salían. El rostro de Jennifer era una máscara de rabia apenas contenida. Michael estaba pálido, preocupado.

No abrí la puerta inmediatamente. Dejé que llamaran. Que esperaran.

Cuando finalmente lo abrí, mantuve la cadena cerrada.

“Necesitamos hablar”, dijo Michael.

“Podemos hablar a través de la puerta”.

“Mamá, vamos.”

La voz de Jennifer era dulce y empalagosa, pero sus ojos eran de hielo.

“Déjanos entrar. Somos familia”.

“Di lo que tengas que decir desde allí”.

La máscara de Jennifer se cayó.

¿De verdad vas a hacer esto? ¿Cortarle la sangre a tu propio hijo? ¿Qué clase de madre eres?

—De la que tenía dos trabajos para criarlo sola —dije con calma—. De la que le pagó la universidad. De la que le dio todo lo que tenía. Y ahora de la que ya no se deja usar.

"¿Usado?" Michael parecía genuinamente sorprendido. "Mamá, nunca te usamos. Necesitábamos ayuda, y tú te ofreciste".

Me ofrecí a ayudar temporalmente. Hace seis meses, dijiste que solo un par de meses. Tengo los mensajes de texto, Michael. Tengo todo documentado.

Los ojos de Jennifer se entrecerraron.

“Nos están documentando como si fuéramos criminales”.

“Me estoy protegiendo, algo que debería haber hecho desde el principio”.