Mientras tanto, Kenji seguía sin reaccionar, pero había una ligera tensión en sus hombros, como si entendiera más de lo que aparentaba, como si cada palabra lo conmoviera desde lejos, pero lo conmoviera de todos modos. Después de media hora, Julia se acercó a su mesa con una bandeja de refrigerios. No tenía por qué hacerlo, ya que otro camarero estaba a cargo de esa zona, pero algo la obligó.
Le colocó un vaso nuevo delante con movimientos suaves. Estaba a punto de darse la vuelta. Cuando lo oyó decir en voz baja: «Gracias». Su acento era torpe, pero comprensible. Un español básico, con esfuerzo. Julia lo miró sorprendida y, sin pensarlo, respondió en japonés. «Duita shimashite chini shinai de kudasai». Kenji levantó la cabeza bruscamente. Abrió los ojos ligeramente y, por primera vez en toda la noche, algo cambió en su expresión. Una grieta en la pared.
—Hablas japonés —dijo lentamente, todavía en su propio idioma. Julia asintió—. Lo estudié durante tres años. Me gusta mucho su cultura. Él no respondió de inmediato, pero asintió con una leve reverencia que le salió del corazón. Fue un gesto breve y sutil, pero lleno de respeto. Julia sintió que acababa de cruzar una línea, una línea invisible, no solo con él, sino con todo el grupo.
Sabía que si alguien la veía hablando con un cliente, y mucho menos con ese cliente, las miradas no tardarían en llegar. Pero en ese momento, no le importó. "¿Desea algo más?", preguntó, ahora en español. Kenji la miró un largo instante y luego negó con la cabeza. "Solo gracias por hablar". Julia asintió. Sonrió brevemente, una sonrisa tímida, más para sí misma que para él, y volvió a caminar entre las mesas.
Nadie había notado nada todavía, pero algo había cambiado. Tras ese breve intercambio, Kulia continuó trabajando como si nada hubiera pasado. Pero su cuerpo no mentía; sus pasos eran más ligeros, su respiración más alerta. Sentía una energía diferente en el pecho, una mezcla de adrenalina y duda. Había actuado mal.
¿Lo había hecho sentir incómodo? ¿Alguien los había visto? En realidad, sí. Alguien lo había visto. Álvaro, el jefe de camareros, alto, moreno, de voz seca y rostro que parecía marcado por el fastidio, la observaba desde cerca de la barra. Era un hombre que no gritaba, pero sabía castigar con una sola frase. Y aunque no dijo nada en ese momento, sus ojos seguían a Julia con un juicio silencioso que ella conocía de sobra.
Mientras tanto, en su rincón, Kenji seguía sin moverse mucho, pero algo en él había cambiado. Ahora sus ojos no miraban fijamente la sala, sino que buscaban. De vez en cuando, discretamente, miraban a Julia mientras pasaba entre las mesas. No era lujuria, no era romanticismo, era algo más simple y raro: gratitud. Era como si por primera vez en toda la noche, quizá en muchas noches, alguien lo hubiera visto como persona.
Los demás invitados seguían igual, riendo a carcajadas, bailando sin ritmo, fingiendo tranquilidad con bebidas caras, pero el murmullo alrededor de Kenji empezaba a volverse más ácido. ¿Qué hace ese tipo aquí? No baila ni habla. Probablemente lo invitaron por obligación. ¿Sabías que compró un terreno en Sayulita? Qué ridículo tener tanto dinero y no saber comportarse.
La crítica se disfrazó de broma, pero Julia, que pasaba por allí, sintió las palabras como puñales mal envueltos. Y aunque sabía que no le correspondía defender a nadie, se le encogía el estómago con cada palabra. Esa noche, durante la cena, Julia volvió a acercarse a su mesa, no por protocolo, sino porque algo la empujaba. Le puso delante un plato que no le correspondía llevar.
Kenji la miró con dulzura. Esta vez no dijo nada, solo lo miró un segundo con una expresión firme pero serena, como si dijera: «No estás sola aquí». Al darse la vuelta, oyó la voz grave de una mujer detrás de ella. «¿Viste a la camarera? ¿Qué hace hablándole como si fueran amigos?». Las palabras la golpearon más de lo que quería admitir, no por vergüenza, sino por impotencia.
En esa sala, nunca la verían más que como una camarera. Y, sin embargo, acababa de hacer algo que nadie allí había podido hacer: hablar con él, escucharlo. Esa noche, cuando el DJ se hizo cargo de la música y las luces se atenuaron, Julia supo que algo se estaba gestando.
No en la sala, sino en ella, y en él también. Kenji levantó la vista una última vez hacia la pista, donde las parejas bailaban sin invitarlo, sin siquiera pensarlo, y en ese instante sus miradas se cruzaron. Ella, sin pensarlo, hizo un gesto que parecía una invitación silenciosa, apenas perceptible, casi imperdonable para alguien como ella en ese contexto.
No se movió, pero no bajó la mirada. La fiesta empezaba a desequilibrarse, y nadie lo sabía aún. La música cambió. El DJ sustituyó los boleros por una suave versión instrumental de un clásico romántico. La pista de baile se despejó un poco, dando paso a las parejas mayores, que se abrazaron con movimientos lentos y ceremoniales.
Fue el momento más emotivo de la noche. Fotos, risas contenidas, aplausos tibios. Julia seguía trabajando, pero su mente estaba en otra parte. Kenji no se había movido desde su llegada. Llevaba sentado más de tres horas, observando un mundo que no lo quería allí. Nadie le había hablado, nadie lo había invitado a bailar.
Y, sin embargo, él permanecía erguido como si no necesitara nada de eso, como si soportara en silencio la incomodidad de ser diferente, un extranjero, solo. Pero ella ya no podía soportarlo más. Con el corazón latiéndole con fuerza y la garganta cerrada, Julia se acercó a su mesa una vez más, esta vez sin bandeja, sin excusas, solo ella frente a él.
Kenji la miró con una mezcla de sorpresa y alivio, y entonces ella habló en japonés, con voz temblorosa pero decidida. "¿Te gustaría bailar conmigo?". El silencio fue inmediato. Ni siquiera habían alzado la voz, pero algo en la atmósfera pareció congelarse. La miró fijamente, como si dudara de haber entendido bien. Ahora, preguntó, sin moverse.
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