Se acercaba el baile de fin de curso. Todos se preparaban para la fiesta. Durante la clase, yo asignaba roles: decoración, música, horario. Aliona, en un rincón, escuchaba con una atención que me hizo un nudo en la garganta. En sus ojos se veía la esperanza de que ella también recibiera una responsabilidad.
—Señora Vera Ivanovna —murmuró—, ¿qué puedo hacer?
Entonces, como si me hubiera picado el demonio, exploté. ¿Mal día? ¿Cansancio? ¿O acaso este niño me estaba mostrando mis propios fracasos? Solté:
¿Cómo voy a saberlo? Y sobre todo, no vengas al baile. Es una noche formal, y tú... bueno, ya lo entiendes. Recibirás tu diploma antes.
Se hizo el silencio de golpe. Se oyó una risita, y luego otra. Aliona se sonrojó hasta la raíz del pelo, se puso de pie de un salto y salió corriendo. Detrás de ella, Igor también se levantó.
"¡Severtsov!", grité. "¿Adónde vas? ¡Eres nuestro medallista y tienes un papel especial en el programa!"
Se detuvo y me miró con una mirada tan fría que se me puso la piel de gallina.
—Quédate con tu «programa», dijo con calma. «No lo quiero».
Ya no podía respirar. ¿Qué había hecho? Igor cargó con todo durante toda la noche; su padre pagó los regalos, el banquete, la decoración...
—¡Vuelve enseguida! —grité.
Levantó la mano, hizo un gesto inequívoco hacia mí… y se fue.
Me desplomé en la silla. Me di cuenta de que acababa de cometer un grave error. Pero en ese momento, pensaba más en el buen desarrollo de la fiesta que en el destino de esos dos niños.
Al día siguiente, Aliona fue a ver al director, se inventó una tía enferma, recuperó su diploma... y luego desapareció. Igor nunca reapareció. Su padre, sin embargo, cumplió su palabra: el dinero estaba allí, los regalos también. Solo su hijo faltó a nuestra "gran fiesta".
En ese momento pensé: "Una complicación menos".
Han pasado diez años. La vida ha seguido su curso. La madre de Aliona bebió hasta morir, su padre murió de cirrosis. Los vecinos decían que Aliona enviaba dinero "desde lejos", sin que nadie supiera dónde vivía.
Y ayer, pues, fue la reunión de exalumnos. Como exprofesora de aula, lo había organizado todo. Estaba nerviosa: ¿y si el pasado volvía a inundarme?
Casi todos vinieron. Al observarlos, me di cuenta de lo lejos que se habían ido sus caminos. Sveta, la antigua belleza del instituto, llegó borracha. Pacha, la exmodelo delegada de la clase, cubierta de tatuajes, había cumplido condena por robo. Natasha lloraba: su marido alcohólico la había abandonado y ella estaba criando sola a hijos de diferentes padres.
Y pensar que yo solía elogiar a esa gente “prometedora”.
"Igor no vendrá", susurró alguien. "Vive en el extranjero".
—¿Y qué era...? ¿Grigoriev? —pregunté sin querer.
"¿A quién le importa?", espetó Sveta. "Debe estar fregando pisos en algún lugar".
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