Metí la mano en mi chaqueta y coloqué un objeto sobre la mesa: no era dinero en efectivo ni una tarjeta.
Una carpeta delgada de color negro.
Madison se quedó mirando. Ethan tragó saliva. Su madre se quedó paralizada. Su padre apretó la mandíbula.
"¿Qué es eso?" preguntó Madison, con la voz repentinamente apagada.
Lo abrí lentamente. Dentro había documentos perfectamente ordenados: sencillos, legales, irrefutables.
“Esta”, dije, tocando la página superior, “es la razón por la que todavía estoy sentado aquí”.
Ethan intentó reír. «Papá, qué vergüenza».
—No —respondí con calma—. Lo que me da vergüenza es pensar que podrías amenazarme delante de desconocidos y no enfrentarte a ninguna consecuencia.
Madison se inclinó. "Si no vas a pagar, vete".
—Lo haré —dije—. Pero primero, escúchame.
Le pasé los papeles a Ethan. "¿Recuerdas la empresa de eventos de lujo que querías fundar hace dos años?"
Su rostro se contrajo.
No tenías crédito ni plan. Me rogaste que fuera aval del préstamo.
"Eso es irrelevante", murmuró.
—Es la razón por la que estamos aquí —dije—. Nunca me lo pagaste. Yo sí.
Madison frunció el ceño. "Dijiste que lo pagaste".
Ethan no dijo nada.
Pasé una página. «Extractos. Notificaciones. Incumplimiento. Pago final: mío. Pagué para evitar que el banco arruinara tu futuro».
La habitación se sentía más fría.
Luego les di la carpeta a los padres de Madison. "Richard, el pasado Día de Acción de Gracias me pediste ayuda para ampliar tu restaurante cuando el banco se negó".
