La hora del cóctel fue una prueba de resistencia. Estaba de pie cerca del bufé, sin apenas tocar el salmón ahumado, cuando Richard me vio. Sostenía una copa de whisky escocés añejo, una botella de 300 dólares que probablemente yo también había pagado.
"¡Mamá!", exclamó, volviéndose hacia una pareja que estaba a su lado. "Vengan a conocer a los Anderson. Bill, ¿recuerdan a mi madre? Alice, nuestra cuenta bancaria andante".
La risa que siguió fue genuina, arrogante y hueca a la vez. Bill Anderson, un viejo amigo de Robert, parecía como si estuviera rezando para que la tierra se abriera bajo sus pies. Martha Anderson me ofreció una sonrisa tan tenue que era prácticamente transparente.
"Alice Edwards", corregí, extendiendo la mano. "La viuda de Robert".
Cuando los Anderson se escaparon, llevé a Richard al refugio de un pilar.
de mármol.
"Richard, esta etiqueta... esta 'broma'... es humillante."
Suspiró, como un hombre molesto por una queja sin sentido.
"Ay, mamá, no seas tan susceptible. Como papá te lo dejó todo, tienes los bolsillos llenos. ¡Es un homenaje! Reconocemos tu contribución."
"Un homenaje es una tarjeta de agradecimiento, Richard. Esto es marca."
"Tranquilo", espetó, ya distraído por alguien más influyente. "Es una fiesta. Disfruta del champán que pagaste."
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