La joven tras el mostrador —de apenas veinte años, con una coleta bien definida y una sonrisa profesional— rebuscaba entre una baraja de cartas.
"Aquí tiene, Sra. Edwards", tarareó por encima del jazz de fondo.
Cogí la tarjeta, esperando leer: *Alice Edwards — Abuela de la Novia*. En cambio, mis ojos se sintieron atraídos por una elegante caligrafía, delicadamente curvada, que me impactó como un puñetazo en el pecho:
**"La anciana que lo pagará todo, mi hija."**
Se me cortó la respiración. Estas palabras no solo hirieron; dejaron una cicatriz. Miré a la joven, cuya sonrisa se había transformado en una máscara de pánico.
"¿Hay algún problema?", balbuceó.
Miré a mi alrededor. La opulencia de repente me pareció vulgar, la risa sonó como cristales rotos. Podría haber montado una escena. Podría haber llamado a la directora. Pero Jennifer estaba al otro lado del aula, radiante con su vestido blanco. No le arruinaría el día, aunque sus padres parecieran decididos a pisotear mi dignidad.
"Debe haber algún error", dije, con la voz sorprendentemente firme a pesar del temblor de mis manos. "Pero no importa. Lo arreglaré luego".
Me prendí la etiqueta del vestido. Sentía plomo. Mientras caminaba entre la multitud, la humillación me invadió como un veneno lento. Escuché susurros. Vi a algunos colegas de Richard leer la etiqueta y luego bajar la mirada, avergonzados.
"¿Viste eso?" Una mujer con un vestido de lentejuelas le susurró al oído a su marido. Pamela dijo que era "refrescantemente sincero" presentarla como su cajero automático.
## Capítulo 3: La Cuenta Bancaria Andante
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