Un año después, estaba en la puerta de **Capítulo 1**, la librería de Michael. El aire olía a café recién tostado y papel nuevo. Era un refugio para la comunidad, un lugar de historias y conexiones silenciosas.
Mis cuadros colgaban de las paredes, no como un pasatiempo, sino como obra de un respetado artista local. Acababa de regresar de dos semanas en la Toscana, donde conocí a un hombre llamado Claude. Él no sabía nada de mi riqueza. Solo sabía que me encantaba cómo la luz se deslizaba entre los olivos al anochecer.
Jennifer entró empujando un cochecito. Estábamos trabajando en "nosotros". Lentamente, pero con honestidad. Richard y Pamela vivían en Florida, en un modesto apartamento que tuvieron que pagar ellos mismos. Nuestra relación ahora no era más que una serie de postales educadas y distantes.
Miré la placa plateada que había enmarcado y guardado en mi oficina. Ya no representaba vergüenza. Representaba el momento en que «la anciana» murió y nació Alice Edwards.
El peso del mundo se había desvanecido. A los sesenta y seis años, por fin era exactamente quien siempre debí haber sido.
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