La mañana de la boda de mi nieta Jennifer no comenzó con alegría y entusiasmo, sino con un ritual silencioso, casi meditativo. A los sesenta y cinco años, la tranquilidad de una casa grande es un refugio o una carga; esa mañana, la sentí como un suave velo sobre mis hombros. Me paré frente al tocador de caoba que Robert me había regalado para nuestro décimo aniversario de bodas y recorrí la veta de la madera con las yemas de los dedos.
Publicidad No buscaba la juventud en el espejo; hacía tiempo que se había ido, reemplazada por el hermoso mapa de una vida plenamente vivida. Buscaba a Robert. Elegí un vestido de seda azul pálido, el color de un cielo despejado de octubre. Era el que más había amado durante nuestro último año juntos, antes de que el cáncer le arrebatara la fuerza de las manos sin apagar jamás la luz de sus ojos. Mientras recogía mi cabello plateado en un moño suelto, creí sentir su mano fantasma posarse en mi hombro.
"Estás preciosa, Alice", susurré a la habitación vacía.
Casi podía oír su voz profunda respondiéndome, una presencia sólida que había extrañado durante tres largos años. Añadí un toque del clásico perfume de jazmín que me había regalado para nuestro último aniversario. Ese aroma transmitía la esencia de todo nuestro matrimonio: los difíciles comienzos, los años que pasamos construyendo un legado y, luego, el tranquilo ocaso de nuestra profunda conexión.
La ceremonia en la iglesia de San Marcos fue una obra maestra de piedra caliza y vidrieras. Cuando el órgano llenó el aire con sus notas, apareció Jennifer: un milagro de encaje y esperanza. Mi hijo, Richard, la acompañó por el pasillo con una gracia casi cinematográfica. A mi lado, mi nuera, Pamela, se secó una lágrima con un pañuelo de diseño. Por unos instantes, el aire se llenó de esa ilusión de perfección familiar. Sentí una oleada de orgullo al pensar en los 45.000 dólares que había transferido discretamente al lugar de la recepción y al catering para asegurarme de que este día fuera exactamente como Jennifer lo había imaginado.
## Capítulo 2: La Caligrafía del Desprecio
El gran salón del Hotel Westbrook estaba lleno de candelabros de cristal y orquídeas blancas. El aire estaba impregnado del intenso aroma de lirios exóticos y el murmullo de una conversación sofisticada. Me acerqué a la mesa de recepción, alegre, segura de que me recibirían como a la matriarca de la familia.
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