Se oyeron jadeos entre los dolientes. Me fallaron las rodillas y caí al suelo, temblando, con la frente ensangrentada. Álvaro no dio un paso al frente. No habló. Simplemente se quedó mirando, paralizado, como si no pudiera —o no quisiera— elegir un bando.

Fue entonces cuando una voz firme atravesó el caos desde el fondo de la iglesia. Una voz inesperada... y que lo cambiaría todo.

“¡Ya basta!”

Las palabras resonaron con autoridad.

Todas las cabezas se giraron. Era Isabel, la hermana mayor de Álvaro, una mujer conocida por su moderación, alguien que siempre se había mantenido alejada de las confrontaciones familiares. Caminó rápidamente por el pasillo, con el rostro pálido y los ojos encendidos de furia contenida. Se colocó entre Carmen y yo, firme como una barrera.

—Mamá —dijo con voz temblorosa pero firme—, cruzaste una línea que ya no se puede deshacer. Y esto no empezó hoy.

Carmen abrió la boca para responder, pero Isabel levantó la mano y la detuvo. Sacó su teléfono y pulsó play sin dudarlo. La iglesia se llenó de una voz grabada: la de Carmen. Semanas antes, se la oía restar importancia a mis síntomas de embarazo, alegando que estaba "exagerando", insistiendo en que no necesitaba descansar y diciendo que "un poco de esfuerzo no le hace daño a nadie". En ese momento, recordé cómo había seguido trabajando, levantando cosas pesadas, ignorando las advertencias de los médicos, porque ella me lo había exigido.

Isabel levantó la mirada y continuó:

“También tengo mensajes donde presionaste a Lucía para que no fuera al hospital la noche que empezó a sangrar”.

Una oleada de sorpresa recorrió la sala. Álvaro por fin se movió. Se agarró la cabeza con ambas manos, temblando como si la realidad lo hubiera golpeado de golpe. El rostro de Carmen palideció, pero aun así intentó negarlo, alegando que todo era un montaje.

Pero el silencio que siguió contó una historia diferente.

El sacerdote intervino instando a la calma, mientras varias personas vinieron a ayudarme.

Una mujer llamó a una ambulancia. Apenas podía hablar, pero por primera vez desde la muerte de mis hijos, sentí que alguien estaba de mi lado.

Álvaro se acercó a mí, con lágrimas en los ojos, y susurró:
“Perdóname… no quería ver lo que estaba pasando”.

Pero el daño ya estaba hecho. No solo había perdido a mis hijos, sino que también había perdido la fe en el hombre que se suponía debía protegernos. Carmen fue escoltada fuera de la iglesia entre miradas de desprecio. Su imagen de madre devota se desmoronó en cuestión de minutos.

Mientras me llevaban al hospital, supe que este funeral no solo marcaba el final de una vida, sino el comienzo de una verdad que ya no podía ignorarse. Y aún quedaba una decisión por tomar, una que definiría mi futuro para siempre.

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