El funeral de mi hija Laura fue el momento más oscuro de mi vida
La iglesia estaba llena de gente, pero nunca me había sentido tan solo. Me quedé mirando el ataúd sellado, incapaz de aceptar que nunca volvería a oír su voz. Laura era mi mundo entero. Tras el fallecimiento de su madre, la crié sola, trabajé en dos empleos para que pudiera estudiar en la universidad y nunca dejé de apoyarla, incluso después de que se casara con Daniel, el hombre que luego se convertiría en mi yerno.
Daniel se mostró solemne ese día, vestido de negro impecable, aceptando las condolencias como si fuera el más afectado por la tragedia. Durante toda la ceremonia, apenas reconoció mi presencia. Cuando terminó el servicio y la gente empezó a marcharse, se acercó a mí en silencio, con el rostro inexpresivo.
“Antonio”, dijo suavemente, “tenemos que hablar”.
Nos separamos de los demás. Entonces pronunció la frase que llevaré conmigo para siempre:
«Tienen veinticuatro horas para salir de mi casa».
No había ira en su voz, ni un tono elevado; solo una orden fría y eficiente, pronunciada el mismo día que enterramos a mi hija. Explicó que la casa era legalmente suya, que necesitaba "espacio" y que no quería complicaciones. Lo miré, sentí un nudo en el pecho... y sonreí.
No discutí. No le recordé los años que viví allí ayudando a Laura, ni el dinero que había aportado cuando él aún luchaba por empezar. Simplemente asentí.
Esa noche, preparé una maleta pequeña: ropa básica, documentos importantes y una vieja foto de Laura de niña. Salí en silencio, dejé las llaves sobre la mesa y salí. Pasé la noche en un modesto hostal cerca de la estación de tren. Daniel creía haber ganado, que me había humillado y borrado de su vida para siempre.
Lo que él no sabía era que yo había sido socio silencioso de su empresa desde el principio.
