Eso fue todo.

Metí el teléfono en el bolsillo, me arrodillé para subirle la cremallera a Leo, le sonreí a la maestra y nos acompañé a la salida como si nada hubiera pasado. En el coche, Leo no paraba de hablar de dinosaurios y fábricas de plastilina. Asentí, hice preguntas y me reí en los momentos oportunos. Por primera vez en meses, mi mente no iba a mil por hora; estaba lúcida. Serena. Segura.

Esa noche, después de que Leo se quedara dormido abrazando a su osito de peluche, abrí mi computadora portátil.

No en pánico.
En confirmación.

Durante semanas, las cosas no habían tenido sentido: traslados temporales, explicaciones vagas, viajes de trabajo repentinos que parecían ensayados. No lo había confrontado porque no lo necesitaba. Había estado observando. Guardando correos. Descargando extractos. Leyendo contratos dos veces.

Mark se creía inteligente. Pensaba que Barcelona era una vía de escape: sol, una mujer nueva, un borrón y cuenta nueva.

Lo que no se dio cuenta fue que nuestras finanzas no eran tan sencillas como él creía.
Y que meses antes, cuando me pidió que organizara el papeleo para su puesto internacional, había firmado una cláusula que nunca se molestó en leer.

A la mañana siguiente, llamé a un abogado.

Ana Roldán. Madrid. Voz tranquila. Mente aguda.

Le envié todo.

Ella respondió con una sola frase:

Tranquilo. Aún no ha aterrizado.

Fue entonces cuando sonreí de verdad.

Porque cuando Mark bajara del avión en Barcelona y revisara su cuenta bancaria, descubriría algo que claramente había olvidado:

Huir no significa que seas libre.

Y algunos viajes no comienzan en los aeropuertos, sino en el momento en el que crees que ya has ganado.

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