En cuanto mi marido se fue de viaje de negocios, el aire de casa se sentía… raro. Antes de que pudiera procesarlo, mi hija de seis años corrió hacia mí, pálida, con la voz apenas más alta que un suspiro. «Mami… tenemos que irnos. Ya». Una oleada de frío me recorrió el pecho. «¿De qué hablas?», pregunté, intentando calmarme. Temblaba tanto que oía el chasquido de sus dientes. «No hay tiempo», susurró, con la mirada fija como si escuchara algo. «Tenemos que salir de casa ahora mismo». El miedo me recorrió como una descarga eléctrica. No pregunté nada más. Agarré las maletas, me tambaleé hacia la puerta, cogí el pomo (y la mano se cerró sobre él) y entonces ocurrió.

Alcancé el cerrojo.

Fue entonces cuando lo escuché.

Un suave clic.

No desde la puerta. Desde atrás de nosotros.

Me giré lentamente y sentí un vuelco en el estómago, como si me hubiera perdido un escalón.

La puerta del sótano, a sólo unos pasos del pasillo, se estaba abriendo.

Y una voz de hombre, baja y tranquila, flotó desde la oscuridad:

“No te muevas.”

Me quedé tan paralizado que sentí como si mis huesos se hubieran bloqueado. Emma estaba de pie junto a la puerta principal, con sus pequeñas manos apretadas en puños a los costados. Sus ojos estaban fijos en los míos, rogándome en silencio que hiciera algo.

El hombre entró al pasillo como si perteneciera allí.

No llevaba mascarilla. No parecía el tipo de persona que esperarías ver en series policiacas. Llevaba vaqueros y una sudadera oscura con capucha, era de estatura y complexión promedio; el tipo de persona que olvidarías cinco minutos después de pasar por su lado en un supermercado .

Pero sus ojos estaban equivocados. Demasiado concentrados. Demasiado seguros.

—Dame tu teléfono —dijo con calma, como si estuviera haciendo un pedido en un autoservicio.

Mi teléfono ya estaba en mi mano. Estaba listo para llamar al 911. Mi pulgar flotaba sobre la pantalla, pero él lo notó.

—No —advirtió, dando un paso al frente—. No quiero hacerle daño a nadie. Pero lo haré si me obligas.

Mi mente daba vueltas. Daniel acababa de irse, lo que significaba que este hombre había estado observando. Esperando. Sabía que la casa estaría vacía excepto por nosotros.

La respiración de Emma se convirtió en pequeños hipos de pánico.

Me esforcé por mantener la voz firme. «Por favor. Hay un niño aquí».

Apretó la mandíbula. “Entonces haz lo que te digo”.

Coloqué lentamente mi teléfono en la  mesa de la consola, cerca de la puerta principal, pero no sin antes pulsar el atajo de llamada de emergencia. No sabía si funcionaba. No sabía si se conectaba. Pero era mi única oportunidad.

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