Cuando me aceptaron en una prestigiosa universidad de Manila, casi lloró al abrazarme. "Eres fuerte, hijo", me dijo. "Estudia mucho. No podré ayudarte siempre, pero debes salir de esta vida".
Durante la universidad, acepté trabajos de medio tiempo: daba clases particulares, servía mesas, lo que fuera que pudiera encontrar. Aun así, me enviaba unos cientos de pesos al mes. Le dije que no, pero insistió: «Es mi dinero y tienes derecho a tenerlo».
Después de graduarme, mi primer trabajo me pagaba ₱15,000. Le envié ₱5,000 inmediatamente, pero me las devolvió. "Guárdalas", me dijo. "Las necesitarás más adelante. Soy mayor, no necesito mucho".
Pasaron los años. Me convertí en director y ganaba ₱100,000 al mes. Le ofrecí traerlo a vivir conmigo, pero se negó, diciendo que prefería su vida tranquila y sencilla. Sabiendo lo terco que era, no insistí.
Un día apareció en mi puerta, frágil, quemado por el sol y tembloroso. Se sentó en el borde del sofá y susurró: «Hijo… estoy enfermo. El médico dice que necesito una cirugía: 60.000 rupias. No tengo a nadie más a quien preguntar».
Lo miré y recordé todo sobre sus sacrificios, las noches que se desvelaba preocupado, las mañanas que me acompañaba a la escuela bajo la lluvia. Entonces dije en voz baja: «No puedo. No te daré ni un centavo».
Él solo asintió. Sus ojos se llenaron de dolor, pero no protestó. Se levantó en silencio, como un mendigo rechazado.
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