—Dios mío, qué horror… ¡Qué monstruosidad es atacar a tu propio hijo… por dinero, nada menos!
Aline, con los brazos cruzados, tenía la piel de gallina. Miraba fijamente la ventana negra, por donde pasaban los pálidos reflejos de sus rostros.
—Es una barbaridad medieval —murmuró—. Pero tu Baykal... era un ángel guardián. Un héroe.
Anton asintió, con una suave tristeza en los ojos.
"Sí. Él devolvió la bondad de Madre con creces. Ella le salvó la vida, él me salvó la mía. Desde entonces, he venerado a estas personas. Las más leales del mundo."
El hombre gruñón miraba al suelo. Ya no refunfuñaba. Respiraba con dificultad, haciendo girar una taza vacía entre sus dedos gruesos. Katioucha, percibiendo la tensión, salió de su jaula, trotó hacia él y apoyó el hocico en su mano. Él dio un salto, miró a la perrita y sus ojos inocentes. Lentamente, casi involuntariamente, le puso la palma de la mano sobre la cabeza y la acarició con mucha ternura.
Esa noche, nadie habló. Pero el aire en el compartimento había cambiado. Se había impregnado del recuerdo de un simple perro de patio, de su valentía y de una silenciosa gratitud por todos los salvadores cuyo amor no depende del rango ni de la sangre.
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