—Mira, te lo voy a poner mejor —dije, haciendo un gesto amplio con la mano.
Bajé la voz a un susurro teatral, lo bastante alto para que cualquiera pudiera oír:
—Te voy a dar un millón de euros.
—Eso mismo, chaval. Un millón —repetí, apoyando una mano en el pecho como si estuviera en un escenario—. Te doy un millón de euros si me curas —canturreé, alargando las últimas palabras con desprecio—. Anda, va. Cúrame ahora. Haz tu truco.
—¿Y si lo que perdiste no es lo que tú crees?
El niño, que más tarde supe que se llamaba Mateo, respiró hondo y dio un paso más. Ya estaba lo bastante cerca como para que yo viera el polvillo en su cuello y los pequeños nudos de paciencia en sus manos. Pero lo que más me impresionó no fue su aspecto, sino esa quietud imposible, una calma que mis palabras crueles no lograban romper.
—¿Crees que eres el único que sufre? —preguntó Mateo en voz baja—. Yo llevo tres días sin comer.
Siguió hablando, con un tono firme que no coincidía con su tamaño.
—Mi madre murió en un suelo frío y olvidado. No tengo zapatos porque se los di a alguien que los necesitaba más.
Parpadeé. Aquel detalle inesperado me descolocó.
—Pero yo no necesito tu dinero —añadió Mateo—. Sólo necesito tu fe.
Se me torció la boca.
—Ah, claro. Va de fe.
—No necesito que creas en mí —corrigió el niño—. Sólo que creas que todavía queda un poquito de bondad, incluso dentro de ti.
El aire entre nosotros se volvió espeso. En algún lugar, una ardilla subió por el tronco del árbol, haciendo crujir las hojas con la brisa ligera. Pero la tensión seguía ahí, colgada. Me incliné hacia delante en mi silla, clavándole la mirada.
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