CAPÍTULO 1: LA PROMESA DETRÁS DE LA BARDA
Me llamo Tadeo y esta es la historia de cómo una palangana de aluminio y los secretos de mi abuela cambiaron el mundo, o al menos, el mundo de una familia que había perdido toda esperanza.
Todo comenzó una tarde cualquiera. Yo tenía 10 años y veía a ese señor, Don Ricardo Almagro, observando desde la ventana de su enorme mansión. Llevaba tres días viendo lo mismo: la tristeza en esa casa se sentía hasta la calle. Yo me brincaba la barda todos los días con mi palangana vieja, me arrodillaba frente a su hijo Mateo, que estaba en silla de ruedas, y hacía lo que mi corazón me dictaba.
Ese día en particular, Don Ricardo bajó. Lo escuché claramente cuando el corazón se le aceleró al oírme decir las palabras prohibidas: “Te voy a lavar los pies y vas a volver a caminar”. Se quedó helado. Para él, un hombre de negocios, lógico y rico, ver a un niño flaco, con ropa gastada y pies descalzos prometiendo lo que los mejores médicos de la ciudad no habían logrado, sonaba absurdo.
Mateo llevaba dos años en esa silla, desde aquel día terrible en que se cayó del árbol centenario que adorna el patio.
—Me llamo Tadeo —le dije a Mateo, ignorando la mirada de su padre, mientras vertía agua tibia en mi palangana abollada—. Mi abuela me enseñó que los pies guardan la memoria de todo el cuerpo.
Mateo, que según supe después llevaba meses sin interés por nada, fijó sus ojos azules en mí. Habían perdido el brillo tras el accidente, pero esa tarde, algo cambió. —¿Cómo entraste aquí? —me preguntó con voz débil. —Me brinqué la barda —respondí con la simpleza de quien no tiene nada que perder—. Te vi desde la calle y pensé que podía ayudar.
Don Ricardo bajó las escaleras de mármol hecho una furia. Su esposa, la señora Genoveva, no estaba; había salido a otra cita con psicólogos, tratando de lidiar con la depresión y la culpa que la consumía por no haber estado atenta cuando Mateo subió al árbol. —¿Qué está pasando aquí? —tronó Don Ricardo, apareciendo en el jardín con esa voz cargada de autoridad empresarial.
Alcé la vista sin miedo. —Estoy ayudando a su hijo, señor. —¿Ayudando cómo? —cruzó los brazos, incrédulo—. Eres solo un niño. —Mi abuela cuidaba a gente que no podía caminar. Ella me enseñó los secretos.
Metí mis manos pequeñas en el agua tibia. Estaba a punto de llamar a seguridad, lo vi en sus ojos, pero dudó. Dudó porque vio algo que lo dejó paralizado: Mateo estiró voluntariamente su pie hacia mi palangana. Era la primera vez que el niño mostraba voluntad propia para algo desde la tragedia. —Puedes dejarlo intentar, papá —dijo Mateo suavemente.
Su voz tenía un hilo de esperanza que Don Ricardo no había escuchado en mucho tiempo. Contra su juicio, decidió mirar. Sostuve el pie de Mateo con delicadeza. Comencé a lavarlo con movimientos suaves, circulares, tarareando esa melodía bajita que mi abuela usaba cuando curaba a los vecinos. —El agua tiene que estar a temperatura del cuerpo —expliqué sin dejar de trabajar—, ni caliente ni fría, y tiene que tener sal gruesa para despertar la sensibilidad.
Don Ricardo rodó los ojos. Para él, eso sonaba a pura superstición de gente ignorante. Pero cuando miró a Mateo, vio lo extraordinario. Su hijo estaba sonriendo. Era una sonrisa pequeña, tímida, pero real. —¿Sientes algo? —le pregunté. Mateo cerró los ojos, concentrándose. —Creo que sí. Es extraño, como un hormigueo muy leve.
Don Ricardo sintió una presión en el pecho. Los doctores habían sido claros: Mateo nunca volvería a sentir nada de las piernas para abajo. La lesión espinal era severa.
—¡Tadeo! ¡Tadeo! ¿Dónde estás, chamaco? Una voz ronca vino desde la calle. Era mi papá, Roberto. Un hombre alto, con la ropa sucia de mezcla y cemento, saltó la misma barda que yo había cruzado. —Perdón, señor —le dijo a Don Ricardo, bajando la cabeza—. Soy Roberto, el papá de este. ¿No está molestando a nadie, verdad?.
Don Ricardo analizó a mi padre. Manos callosas, postura encorvada por el trabajo duro, ojos cansados pero honestos. —De hecho… —Don Ricardo titubeó. —Papá, ¿puedo terminar? —le supliqué con la mirada.
Mi papá observó la escena: yo arrodillado, lavando los pies de un niño rico en silla de ruedas, mientras el empresario nos miraba confundido. —¿Qué es esta historia, Tadeo? —Estoy ayudando a Mateo a caminar, papá. Como enseñó la abuela.
Mi papá suspiró profundamente. Mi abuela, Doña Chelo (la señora Grace en los papeles oficiales), había sido una curandera respetada en el barrio. Mucha gente la buscaba cuando los médicos se daban por vencidos, pero había fallecido hacía seis meses, dejándome todo ese conocimiento que yo absorbí como una esponja.
—Mire, doctor… —empezó mi papá, respetuoso. —Ricardo Almagro —se presentó él—. Señor Roberto, ¿verdad? —Trabajo en la construcción. Mi hijo… bueno, tiene unos hábitos extraños que heredó de su abuela. No quiero que sea una molestia. —Mateo parece estar disfrutándolo —admitió Don Ricardo a regañadientes.
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