Se suponía que el hogar debía sentirse como un alivio
El vuelo de regreso desde Singapur se hizo eterno, pero Adrian Cole apenas notó las horas. Había pasado tres meses cerrando una alianza global de alto riesgo para su empresa de tecnología financiera. El acuerdo sería noticia, impresionaría a los inversores y aseguraría su empresa para la próxima década.
Nada de eso importaba tanto como una cosa.
Hannah.
Ocho años. Ojos curiosos. Una risa que podía suavizar hasta el día más duro. Le recordaba a su madre, quien llevaba mucho tiempo ausente, dejando a Adrian con la tarea de descubrir cómo ser padre y protector.
En el asiento trasero de su sedán negro blindado, Adrian contemplaba el enorme oso de peluche que había comprado en el aeropuerto. Era ridículo, apenas cabía a su lado, pero ya podía imaginar la cara de Hannah al verlo.
Su chófer, Miles, lo miró por el retrovisor. "¿Señor?"
Adrian parpadeó. "Sí."
"Ya casi llegamos."
Adrian exhaló, sintiendo la familiar atracción del hogar en el pecho. Imaginó a Hannah corriendo por el vestíbulo de mármol, con los calcetines deslizándose, los brazos abiertos mientras gritaba su nombre. Imaginó el olor a crayones y crema de vainilla, el pequeño caos que siempre traía a la casa como la luz del sol.
Las puertas se abrieron.
La mansión se alzaba tras ellos como una postal de perfección. Setos podados. Fuentes. Senderos de piedra tan limpios que parecían abandonados.
Y aún así, algo estaba mal.
Demasiado silencioso.
Sin música. Sin risas. Sin zapatitos golpeando el suelo mientras alguien corría hacia la puerta. Sin Hannah.
El agarre de Adrian se apretó alrededor de la pata del osito de peluche.
Salió del coche con un nudo en el estómago que no podía explicar. El aire era cálido, pero sentía la piel fría.
Las puertas de entrada se abrieron lentamente, como si la casa misma no quisiera darle la bienvenida nuevamente.
La casa olía a vida ajena
En cuanto Adrian entró, el aire acondicionado frío lo golpeó con fuerza. No solo fresco, sino intenso, como el vestíbulo de un hotel que nunca quería que te sintieras cómodo.
Y el olor… su pecho se apretó nuevamente.
Ni pan fresco. Ni flores del jardín que Hannah solía recoger y colocar en floreros diminutos. Ni rastro de la vela hogareña que Hannah rogaba encender durante las noches de cine.
En cambio: aceites esenciales caros, limpios y esterilizados, como si el calor del lugar hubiera sido limpiado a propósito.
Sus ojos se elevaron hacia la pared principal de la sala de estar.
El retrato familiar había desaparecido.
En su lugar colgaba una enorme pintura al óleo de Vanessa Cole, su actual esposa, posando impecablemente con un vestido blanco, con una expresión tranquila y distante, como si fuera dueña del aire de la habitación.
La mandíbula de Adrian se apretó.
—¿Diane? —gritó, y su voz resonó en las superficies pulidas—. ¿Diane Turner?
La ama de llaves apareció por la puerta de la cocina, con el delantal en la mano. Tenía los hombros encorvados y las manos retorcían la tela como si intentara expulsar el miedo.
Ella no lo miró a los ojos.
—Bienvenido a casa, señor Cole —murmuró.
Adrian se acercó a ella. "¿Dónde está Hannah?"
El labio inferior de Diane tembló. Miró más allá de él, hacia las puertas de cristal que daban al patio trasero.
“Ella está… afuera, señor.”
Adrián no esperó otra palabra.
Caminó por el pasillo, el sonido de sus pasos era fuerte y solitario. Empujó la puerta de cristal para abrirla.
Y el mundo se detuvo.
