Una joven camarera se acercó a su mesa con dos platos. No parecía tener más de veinte años. Vestía con sencillez, pero se movía con elegancia. Al inclinarse para servirle el plato a Enrique, este levantó la vista... y se quedó paralizado.
Algo en ella… la mirada, el aura…
Él había visto esos ojos antes.
Hace quince años.
Otro tiempo. Otro lugar.
“Señor, ¿se encuentra bien?”, preguntó amablemente la camarera al notar su repentina quietud.
Enrique parpadeó, con un nudo en la garganta
—¿Cómo te llamas, niña?
La muchacha vaciló, sobresaltada.
—Lily, señor.
Margarita entrecerró los ojos.
—Enrique, ¿qué haces? Ella solo es una mesera.
Pero Enrique no podía apartar la mirada. Su pulso se aceleraba.
—Lily… ¿tu apellido?
Ella parecía confundida.
—No tengo, señor. Crecí en un hogar de acogida. Dijeron que me dejaron de bebé.
La copa de vino de Enrique se le resbaló de las manos y se estrelló contra las baldosas. Todo el restaurante quedó en silencio.
Margarita palideció.
Quince años antes, a Enrique le habían dicho que su hija recién nacida había muerto en un accidente doméstico. Recordó haber sollozado sobre una manta rosa bordada con la letra "E". Margarita estaba allí, insistiendo en que era el destino, una cruel inevitabilidad.
Pero ahora… esta jovencita estaba frente a él, y su alma gritaba:
Ella es mi hija.
Su voz se quebró.
-¿Cuántos años tiene?
—Quince, señor. Pronto cumpliré dieciséis —susurró Lily.
El tenedor de Margarita hizo ruido.
Enrique se levantó de golpe.
—Tenemos que hablar. Ahora.
—¿Señor? Pero… estoy de servicio —balbució Lily.
—Es urgente —dijo, volviéndose hacia la gerente—. Cubriré todo su turno, por favor.
Margarita le agarró el brazo.
—Enrique, ¡te estás humillando!
Él se liberó.
—Solo cinco minutos.
El gerente, intrigado, asintió.
—Lily, sal afuera un momento.
Bajo las cálidas farolas de BGC, Enrique se inclinó para encontrar los ojos de Lily.
—¿Tienes algo de tu infancia? ¿Una marca, un recuerdo, una manta?
Ella le tocó el cuello.
Tengo una marca de nacimiento en forma de estrella. Y mi familia adoptiva dijo que me encontraron con una manta rosa marcada con una 'E'. ¿Por qué preguntas?
El aire abandonó el pecho de Enrique.
La misma manta. La misma puntada.
Él susurró:
—Eres mi hija…
Lily retrocedió.
—¿Qué? Eso no tiene gracia.
—No bromeo —dijo temblando—. Hace quince años, mi hijita desapareció. Creí que había muerto. Pero tú... eres la viva imagen de su madre, mi primera esposa.
Las manos de Lily temblaron.
-No entiendo…
Margarita llegó con la voz aguda.
—Enrique, para. Estás confundiendo a la chica.
Él giró, enfurecido.
—Margarita… ¿lo sabías? ¿Me engañaste todos estos años?
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