Clara era la nueva niñera, aunque todos la llamaban señora Clara . Tenía el pelo gris recogido en un sencillo moño, las manos curtidas por años de trabajo y una mirada penetrante. No tenía títulos ni cargo, pero conocía el llanto de los niños mejor que la mayoría de los profesionales. Y lo que acababa de oír no era el llanto de un niño mimado. Era el llanto de alguien que sufría.
Desde que llegó a la mansión, Clara había notado cosas que los demás ignoraban. De día, Leo era amable y dulce. Le encantaba dibujar dinosaurios y esconderse tras las cortinas para asustarla con risas tímidas. Pero al caer la noche, el miedo se apoderaba de él. Se aferraba a los marcos de las puertas, suplicaba que no lo llevaran a su habitación e intentaba dormirse en cualquier sitio menos en su cama: el sofá, la alfombra del pasillo, incluso una silla dura de la cocina.
Algunas mañanas, aparecía con las mejillas rojas, las orejas irritadas y pequeñas marcas en la piel. Victoria , la prometida de James, siempre tenía una explicación.
—Probablemente sea una alergia a las telas —decía ella en voz baja—. O se rasca mientras duerme.
Lo dijo con tanta seguridad que las dudas se desvanecieron; las dudas de todos, excepto las de Clara.
Victoria era impecable por fuera: belleza de revista, ropa perfecta, sonrisas ensayadas. Pero Clara notaba la impaciencia cuando Leo hablaba, la irritación cuando buscaba afecto, la frialdad cuando James abrazaba a su hijo. Para Victoria, Leo no era un niño, era un obstáculo.
Esa noche, mientras los sollozos ahogados se filtraban por la puerta cerrada, algo dentro de Clara se quebró. Aún no sabía la causa, pero sabía que el miedo de Leo era real.
Cuando la casa finalmente se sumió en el sueño, Clara actuó.
Esperó hasta que las luces se apagaron, los pasos se desvanecieron y la mansión comenzó a crujir con la llegada de la noche. Luego sacó una pequeña linterna de su delantal y caminó hacia la habitación de Leo, con el corazón latiéndole con fuerza. Usando la llave maestra, abrió la puerta.
La escena le partió el corazón.
Leo no estaba dormido. Estaba acurrucado en el rincón más alejado de la cama, con las rodillas pegadas al pecho y las manos tapándose los oídos como si intentara desaparecer. Tenía los ojos hinchados y la cara cubierta de manchas rojas que ningún niño debería tener.
—Leo —susurró Clara—. Soy yo. La abuela Clara.
El alivio en sus ojos casi la hizo llorar.
—Abuela —susurró—. La cama muerde.
No pica . No se siente raro . Mordiscos.
Clara se arrodilló junto a la cama y le acarició el cabello. Le pidió que se quedara en la esquina y luego se dirigió a la almohada. Parecía perfecta: seda blanca, suave, inofensiva. Presionó la palma de la mano con firmeza en el centro, imitando el peso de una cabeza.
El dolor estalló al instante.
Sentía como si docenas de agujas le clavaran la mano. Jadeó y se apartó. A la luz de la linterna, aparecieron pequeñas gotas de sangre en su piel.
Su miedo se transformó en furia.
Dentro de esa almohada había una trampa.
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