Temblando, la abrió. Dentro había un sobre sellado por una iglesia, un cuaderno y una pequeña cruz de plata. La carta decía:
A mi nieto, a quien nunca conocí,
le deseo una vida llena de alegría.
Guardé un secreto para proteger a tu padre, Ramón.
Hace años, cuando estaba enfermo y desesperado, una mujer llamada doña Isabel Alonzo, la madre de Clarissa, se ofreció a financiar la educación de Ramón. Su condición era que se casara con su hija, aunque no existiera el amor.
Quise negarme, pero cuando amenazó con retirarme, cedí.
Si alguna vez ves tristeza en los ojos de tu padre, debes saber que es porque no eligió su propio camino.
No lo juzgues. Ámalo como yo lo hice.
El verdadero amor no siempre es libertad; a menudo es sacrificio.
—Tu abuela, Teresa
Las lágrimas nublaron la visión de Miguel. Finalmente comprendió el dolor silencioso de su padre.
Dentro del cuaderno había fotos antiguas, recibos y un dibujo del Hogar de Teresa, pero con un detalle nuevo: una habitación secreta bajo el suelo. Dentro había cartas que Ramón le había escrito a su madre, pero que nunca envió por correo:
—Mamá, siento no ir a visitarte. Me da vergüenza.
“A veces quisiera ser el chico al que una vez regañaste, no este hombre que vive una vida prestada”.
“Mamá, si alguna vez te vas, te prometo que mi hijo siempre tendrá la libertad que yo nunca tuve”.
Miguel lloró. Tenía en sus manos generaciones de amor, dolor y redención.
Más tarde, bajo la buganvilla, se encontró con su padre.
“Papá”, dijo suavemente,
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