El tiempo había dejado su huella: líneas finas en los bordes de sus ojos, una silenciosa resiliencia en su postura, pero su mirada era inconfundible.

Directa. Firme. Impasible. Llevaba el pelo recogido con sencillez, ropa práctica y sin adornos, como si perteneciera a una vida que no exigiera pruebas de valía.

—¿Alex? —preguntó, con un tono de incredulidad—. ¿Por qué estás aquí?

Todo lo que había planeado decir se disolvió.

—Solo... —Se le quebró la voz—. Necesitaba verte.

Y en ese momento, de pie en un umbral muy alejado de la riqueza y el poder, Alex se sintió más pobre que nunca.

Sofía lo escrutó, sus ojos oscuros llenos de una mezcla indescifrable de sorpresa, sospecha y quizás, apenas perceptible, un atisbo de curiosidad. Tras unos instantes que parecieron horas, se hizo a un lado. "Pase", dijo con voz impasible. "No se quede ahí parado".

Alex entró; la tensión se palpaba en el aire, tan densa que casi podía tocarla. La habitación era pequeña, sencilla, pero impecable. Un sofá de tela desgastada, una mesa de centro de madera, estanterías llenas de libros y algunas plantas. El aroma a café y un sutil ambientador llenaban el espacio, un aroma hogareño que lo envolvió. Cerró los ojos un momento, intentando asimilarlo todo.

—¿Quieres algo de beber? —ofreció Sofía, dirigiéndose a la cocina—. Tengo agua, o quizás un poco de té.

—Agua, por favor —respondió él, con la garganta seca. Mientras ella se movía con silenciosa eficiencia, Alex no pudo evitar que su mirada vagara por la habitación, absorbiendo cada detalle, cada señal de la vida que Sofía había construido sin él. Fue entonces cuando lo vio.

En una pequeña mesa auxiliar, junto a una lámpara de lectura y una maceta con una orquídea violeta, había una fotografía enmarcada.

Una foto reciente. En ella, sonriendo con una inocencia cautivadora, aparecía Sofía… y un niño. Un niño de unos cuatro o cinco años, con el pelo castaño despeinado y brillantes ojos azules.

El mundo de Alex se detuvo. Su corazón, que ya latía con fuerza, dio un vuelco doloroso y se detuvo por completo. Esos ojos. Eran inconfundibles. Idénticos a los suyos, del mismo azul intenso, la misma forma almendrada. Se le cortó la respiración. Sintió un escalofrío gélido recorrerle la espalda, a pesar del calor de la habitación.

Se giró lentamente hacia Sofía, que regresaba con el vaso de agua en la mano. Tenía el rostro pálido, la boca seca, la mirada fija en la fotografía, luego en ella misma. Sofía lo observaba con una expresión indescifrable, una mezcla de dolor, resignación y una verdad silenciosa que no necesitaba palabras. La jarra de agua se le resbaló de las manos, rompiéndose en mil pedazos contra el suelo, pero ninguno de los dos pareció darse cuenta. El niño de la fotografía era su hijo.

Alex se quedó paralizado, incapaz de apartar la mirada de Sofía. El silencio era ensordecedor, roto solo por el goteo de agua que escapaba de los fragmentos de la jarra. Su mente corría, procesando la imagen del niño, sus rasgos innegables, la verdad que Sofía le transmitía sin una sola palabra. La realidad lo golpeó como un tren de carga. No era solo su hijo; era el hijo que no sabía que tenía, el heredero de una parte de su vida que había ignorado por completo.

—¿Quién... quién es, Sofía? —preguntó Alex por fin, con una voz apenas áspera e irreconocible. Señaló la fotografía con mano temblorosa.

Sofía se agachó lentamente para recoger los fragmentos de vidrio, de espaldas a él. Sus movimientos eran lentos, pausados, como si cada acción requiriera un esfuerzo inmenso. "Se llama Daniel", respondió en voz baja. "Tiene cinco años".

Alex sintió un nudo en el estómago. Cinco años. Eso significaba que lo habían concebido justo antes de dejarla, justo cuando su empresa empezaba a despegar y se había convencido de que no tenía tiempo para relaciones, de que Sofía era una "distracción" en su camino a la cima. La culpa lo ahogaba.

“¿Es… es mío?”, la pregunta se escapó de sus labios antes de que él pudiera detenerla, aunque la respuesta ya estaba grabada en su corazón.

Sofía se enderezó, con la mirada fija en él, sin dudarlo un instante. «Sí, Alex. Es tuyo». Su mirada era una mezcla de resentimiento y una profunda tristeza que le partió el corazón. «Es nuestro hijo».

Se tambaleó, reclinándose en el sofá. «Pero... ¿por qué? ¿Por qué no me dijiste nada? ¿Por qué lo mantuviste en secreto?». La indignación se mezcló con la conmoción, un mecanismo de defensa para evitar sucumbir a la avalancha de emociones.

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