La mañana en que David Keller condujo hacia el antiguo cementerio del este de Santa Fe, algo se sentía silenciosamente mal, de una manera que no podía explicar. El cielo estaba pálido y pesado, como si las nubes mismas no pudieran decidir si quedarse o marcharse, y el viento traía un frío seco que se filtraba a través de su abrigo a pesar del sol de primavera temprano. David había visitado ese lugar cada mes desde que su esposa murió, siempre el mismo día, siempre con la misma contención cuidadosa, y aun así esa mañana su pecho se sentía apretado antes de estacionar el coche.
El cementerio descansaba en una pendiente suave, rodeado de álamos cuyas ramas crujían suavemente con la brisa. Los senderos de grava se entrelazaban entre filas de lápidas, muchas de ellas desgastadas por el tiempo y el clima, y el silencio se sentía deliberado más que pacífico. David atravesó la puerta de hierro con paso lento y confiado, su postura recta y controlada, su expresión calmada de la manera practicada de un hombre que había aprendido a ocultar el dolor tras la disciplina y la riqueza. No llevaba flores, solo una pequeña vela y un encendedor en el bolsillo, porque creía que el exceso de emoción debía ser privado y contenido.
Lucinda Keller había fallecido hacía seis años, víctima de una enfermedad que llegó silenciosa y dejó devastación tras de sí. David rara vez pronunciaba su nombre en voz alta, no porque la hubiera olvidado, sino porque decirlo hacía que la ausencia se sintiera más aguda y peligrosa. Había construido empresas, cerrado tratos y expandido su fortuna con precisión mecánica, convenciéndose de que la productividad era un sustituto adecuado del duelo. Visitar su tumba era el único ritual que se permitía, un breve reconocimiento de la pérdida antes de volver al control.
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