El Hotel Grand Aurora en el centro de Minneapolis brillaba como un palacio real esa noche.

Lámparas de araña de cristal bañaban los suelos de mármol con una luz dorada. Un cuarteto de cuerda tocaba suavemente junto a una pared rebosante de rosas. Cientos de invitados llenaban el salón, ataviados con vestidos de seda y trajes a medida, bebiendo champán y charlando en voz baja. Cada detalle había sido cuidado durante meses, desde las sillas con bordes dorados hasta el imponente pastel de bodas con forma de catedral.

Y en el centro de todo estaba yo.

Me llamo Brandon Cole. Estaba destinado a ser el novio que todos envidiaban, de pie con un esmoquin negro junto a la mujer que el mundo creía que amaba. Melissa Davenport, heredera de la poderosa familia Davenport, un nombre sinónimo de riqueza, finanzas y bienes raíces en todo el Medio Oeste. Su influencia era legendaria. Su arrogancia, aún más.

Sin embargo, bajo la elegancia, sentía una opresión en el pecho. No por el matrimonio en sí —me importaba Melissa, o al menos creía que sí—, sino porque sabía cómo su familia veía a mi padre.

Mi padre, Simon Cole, estaba sentado solo al fondo del salón. Vestía un traje gris impecablemente planchado, modesto y con los puños ligeramente desgastados. Sus zapatos eran viejos, pero lustrados. Sus manos descansaban tranquilamente sobre la mesa. No tocó la comida. Simplemente me observaba con la misma serenidad y firmeza que había mantenido toda mi vida.

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