El notario, un hombre de semblante serio, comenzó a leer:
“El testamento de Don Ernesto Reyes Hernández establece que todos sus bienes —la casa principal en Oaxaca, la tierra de maguey en Santiago Matatlán y las cuentas bancarias— serán divididos en partes iguales entre sus tres hijos: Gabriel Reyes, Santiago Reyes, y Diego Reyes.”
Sentí que mi pecho se apretaba. Esperé. Pero luego, el abogado cerró el documento.
“La nuera, Elena Pérez de Reyes, no figura en ninguna cláusula de herencia más allá del derecho de residencia compartido por su matrimonio con el hijo menor.”
Me quedé paralizada.
No era por la pérdida material. El dinero y la tierra ya no importaban.
Lo que me estrangulaba era la sensación de traición y de ser ignorada.
¿Por qué? ¿Por qué les dio todo a los hijos que apenas lo visitaban?
Mi esposo, Diego, estaba a mi lado, mudo. Sin un atisbo de reproche, solo me tomó la mano con suavidad.
Su mirada estaba llena de compasión:
“No importa, mi amor. Lo hicimos por nuestro corazón. Hicimos lo correcto. No te preocupes por el dinero.”
Sus palabras fueron un bálsamo, pero el dolor de la ingratitud era profundo.
Las semanas pasaron con una frialdad palpable entre mis cuñados y yo.
Ellos, ya con el control de una parte de los bienes, empezaron a criticar mi forma de llevar la casa.
Yo acepté en silencio.
Al llegar el día cuarenta y nueve después del fallecimiento, decidí limpiar a fondo la habitación de Don Ernesto, siguiendo la tradición.
Quité los santos (imágenes de santos), enrollé el tapete de lana tejido a mano, y finalmente levanté la vieja petate (estera de palma) que usaba el señor en el suelo junto a la cama.
Justo debajo de la estera, en el lugar de la cabecera, noté que algo hacía bulto.
Con curiosidad, metí la mano.
Lo que saqué fue un sobre de papel amate (papel artesanal tradicional), ya amarillento, sellado cuidadosamente con cera roja, y con mi nombre escrito con la letra temblorosa pero firme de mi suegro:
“Para Elena Pérez de Reyes – Mi hija.”
Me arrodillé en el frío suelo de barro, temblando.
Abrí el sobre. Las lágrimas brotaron de inmediato.
Dentro había varias hojas escritas a mano. La letra de Don Ernesto era frágil, pero cada línea era clara, como un susurro:
Mi querida nuera, Elena:
Sé que has sufrido mucho. Durante estos ocho años te he visto día tras día, desde antes de que saliera el sol hasta que subía la luna.
Me cocinaste el atole, me limpiaste las heridas, me diste tu tiempo, tu paciencia y tu juventud.
Eres mi ángel de la guarda.
No sabía cómo agradecer tu noble corazón, así que tuve que hacerlo de esta manera:
Los títulos de propiedad, las cuentas de ahorro y la casa grande se los dejé a mis hijos, no porque los quisiera más, sino porque sé…
Ellos necesitan el honor y la apariencia social para mantener su posición.
Con sus personalidades, si no les hubiera dado una gran herencia, habrían provocado un escándalo y una división familiar que nunca te habría permitido vivir en paz.
Tú no necesitas esa fachada.
Tú solo necesitas justicia.
Yo tengo otra parte, oculta, solo para ti.
Está guardada donde solo una persona con cariño y paciencia la encontraría.
Bajo la carta había una pequeña llave de cobre, oxidada, junto con una nota breve:
“El cofre antiguo. Debajo de la cama.”
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