Una fría mañana, con la luz dorada entrando por la ventana, Don Ernesto falleció en paz en su cama de roble.
En el velorio, sus tres hijos —Gabriel, Santiago, y Diego (mi esposo)— aparecieron.
Gabriel, el mayor, que hacía años vivía en la Ciudad de México, llegó con traje caro y un aire de solemnidad, llorando desconsoladamente mientras abrazaba la foto de su padre.
Santiago contaba anécdotas de la infancia a los vecinos, dramatizando cada palabra.
Yo me quedé en un rincón, con mi rebozo negro, sintiéndome como una sirvienta invisible en la casa que había cuidado con amor y paciencia.
El ambiente era tan tenso que se podía escuchar el susurro del viento en el patio.
El notario, un hombre de semblante serio, comenzó a leer:
“El testamento de Don Ernesto Reyes Hernández establece que todos sus bienes —la casa principal en Oaxaca, la tierra de maguey en Santiago Matatlán y las cuentas bancarias— serán divididos en partes iguales entre sus tres hijos: Gabriel Reyes, Santiago Reyes, y Diego Reyes.”
Sentí que mi pecho se apretaba. Esperé. Pero luego, el abogado cerró el documento.
“La nuera, Elena Pérez de Reyes, no figura en ninguna cláusula de herencia más allá del derecho de residencia compartido por su matrimonio con el hijo menor.”
Me quedé paralizada.
No era por la pérdida material. El dinero y la tierra ya no importaban.
Lo que me estrangulaba era la sensación de traición y de ser ignorada.
¿Por qué? ¿Por qué les dio todo a los hijos que apenas lo visitaban?
Mi esposo, Diego, estaba a mi lado, mudo. Sin un atisbo de reproche, solo me tomó la mano con suavidad.
Su mirada estaba llena de compasión:
“No importa, mi amor. Lo hicimos por nuestro corazón. Hicimos lo correcto. No te preocupes por el dinero.”
Sus palabras fueron un bálsamo, pero el dolor de la ingratitud era profundo.
Las semanas pasaron con una frialdad palpable entre mis cuñados y yo.
Ellos, ya con el control de una parte de los bienes, empezaron a criticar mi forma de llevar la casa.
Yo acepté en silencio.
Al llegar el día cuarenta y nueve después del fallecimiento, decidí limpiar a fondo la habitación de Don Ernesto, siguiendo la tradición.
Quité los santos (imágenes de santos), enrollé el tapete de lana tejido a mano, y finalmente levanté la vieja petate (estera de palma) que usaba el señor en el suelo junto a la cama.
Justo debajo de la estera, en el lugar de la cabecera, noté que algo hacía bulto.
Con curiosidad, metí la mano.
Lo que saqué fue un sobre de papel amate (papel artesanal tradicional), ya amarillento, sellado cuidadosamente con cera roja, y con mi nombre escrito con la letra temblorosa pero firme de mi suegro:
“Para Elena Pérez de Reyes – Mi hija.”
Me arrodillé en el frío suelo de barro, temblando.
Abrí el sobre. Las lágrimas brotaron de inmediato.
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