Yo, Elena, llegué a la familia Reyes en la hermosa y colonial ciudad de Oaxaca de Juárez a la edad de 25 años.
Mi esposo, Diego, era el hijo menor.
La casa familiar, con su patio interior lleno de bugambilias y ladrillos de barro rojo, era el hogar de Don Ernesto Reyes, mi suegro.
Desde que nos casamos, la salud de Don Ernesto se fue deteriorando rápidamente. Padecía de un achaque severo —una enfermedad crónica de la vejez— que requería cuidados constantes.
Durante ocho largos años, fui la única persona a su lado.
Dejé mi trabajo de bordado artesanal para convertirme en su sombra.
Desde prepararle el atole (una bebida espesa de maíz) y dárselo cucharada a cucharada, cambiarle los apósitos para evitar las úlceras por presión, hasta pasar noches enteras masajeando sus piernas doloridas, lo hice todo.
Hubo noches frías en los valles centrales de Oaxaca, con el toque de la campana de Santo Domingo de Guzmán en la distancia, mientras yo lavaba la ropa sucia en silencio.
Ocho años. Lo hice por compromiso y respeto, pero en el fondo de mi corazón también albergaba una esperanza sencilla:
que Don Ernesto, un hombre de palabra, íntegro y profundamente humano, valorara mi sacrificio.
Creía que al menos nos dejaría algo a mi esposo y a mí: tal vez el pequeño terreno para plantar maguey detrás de la casa, o un ahorro para abrir una tienda de alebrijes (artesanías de madera tallada y pintada).
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