Esa tarde, cayó una llovizna ligera. El cementerio estaba en desuso; el único sonido era el susurro del viento entre las hojas de eucalipto. Llevé flores blancas, un paño y algunas velas. Con manos temblorosas, coloqué los crisantemos sobre la tumba y murmuré:
Mariana, mañana me caso con otra mujer. Creo que si todavía estuvieras aquí, querrías tener a alguien a mi lado. Nunca te borraré, pero debo seguir adelante... No puedo dejar que Laura espere eternamente.
Se me escapó una lágrima sin darme cuenta. Mientras limpiaba la piedra, se oyeron unos pasos tenues detrás de mí.
Me giré, con los ojos aún húmedos. Una mujer delgada de unos treinta años estaba allí, vestida con un abrigo marrón claro. El viento le alborotaba el pelo y la tristeza brillaba en su mirada.
—Lo siento, no quise asustarte —dijo con voz temblorosa.
Asentí, rozándome la cara.
“Está bien… ¿Estás aquí visitando a alguien?”
Ella dudó y luego miró la piedra que estaba al lado de la mía.
Vine a ver a mi hermana. Murió en un accidente de coche… hace cuatro años.
Se me heló el corazón. Leí la inscripción: Gabriela Ramírez – 1992–2019. La fecha exacta
Mariana había fallecido
“Su hermana… falleció el mismo día que mi esposa”.
Sus ojos se abrieron mientras preguntaba:
“¿Tu esposa también falleció ese día?”
Asentí, relatando brevemente la tragedia. Sus ojos brillaron mientras colocaba lirios en la tumba de Gabriela.
“Ese día Gabriela se fue de viaje con una amiga… Nunca pensé que sería el último”, susurró.
El silencio envolvió el cementerio. Sentí un vínculo extraño, como si nuestras penas se hubieran entrelazado inesperadamente.
Cuando nos despedimos, ella me dijo:
“Soy Isabel.”
“Soy Daniel”, respondí.
Nos quedamos un rato hablando de los que perdimos. Ella describió la alegría de Gabriela, su optimismo, su pasión por la música. Yo hablé de la ternura de Mariana, su constante preocupación por los demás. Había tristeza en nuestros ojos, pero también ternura al recordarlos con cariño.
Al día siguiente se celebró mi boda con Laura entre familiares y amigos.
Estaba radiante con su vestido, y todos nos felicitaron por haber recuperado la alegría. Sin embargo, en mi interior, la imagen de Isabel en el cementerio aún persistía.
El destino, travieso, nos hizo cruzarnos de nuevo. Investigué que trabajaba para una empresa proveedora de la mía. En nuestro primer encuentro, apenas pudo murmurar:
"Daniel…"
Más tarde compartimos café. Isabel me confesó:
Desde que murió Gabriela, me he sumergido en el trabajo. Pero muchas noches sigo llorando sin saber por qué. Encontrarte ese día en el cementerio me hizo sentir menos sola en mi dolor.
Escuché y me di cuenta de que nos unían hilos invisibles de dolor. Sin embargo, sabía que este vínculo era peligroso. Estaba recién casada; no podía dejar que las emociones me llevaran por mal camino.
Aun así, el tiempo me trajo más encuentros con Isabel. Nuestras conversaciones se hicieron más largas y profundas. Le conté cosas que nunca le había contado a Laura. Y me atormentaba.
Una noche, sin poder seguir escondiéndome, le confesé todo a Laura. Le conté lo del cementerio, lo de Isabel, lo de nuestras conversaciones.
Laura guardó silencio un buen rato. Me preparé para la ira, pero finalmente dijo:
Daniel, esperé tres años. No le tengo miedo a Isabel. Porque el amor no es lástima ni casualidad, es una decisión. Solo quiero que elijas con honestidad. Si ella te hace más feliz, sabré cómo hacerme a un lado.
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