El día antes de mi segunda boda, fui a un lugar donde no había planeado quedarme mucho tiempo.
Me dije que sería breve, justo el tiempo suficiente para quitar la maleza de la piedra, reemplazar las flores marchitas y despedirme en silencio. Nada dramático. Nada emotivo.
Pero el dolor nunca respeta horarios.
Me llamo Daniel Whitmore. Hace cuatro años, mi primera esposa, Anna, murió atropellada por un conductor ebrio en una noche lluviosa parecida a esta. Tenía treinta y dos años. En un instante se reía de algo en la radio y, al siguiente, se había ido. Desde entonces, he vivido en Seattle, viviendo los días en piloto automático, sobreviviendo en lugar de vivir, convenciéndome de que la rutina era lo mismo que sanar.
Entonces Claire entró en mi vida.
No intentó salvarme. No me apresuró. Simplemente se quedó donde estaba el vacío y no se dio la vuelta. Se fijó en las pausas de mis frases, en cómo evitaba ciertos recuerdos. Me hizo preguntas que no eran intrusivas, sino sinceras. Con el tiempo, lenta y silenciosamente, me volví a enamorar.
Y eso me aterrorizó.
A medida que se acercaba nuestra boda, la culpa se hacía más pesada. Cada detalle parecía una traición. ¿Estaba deshonrando a Anna al seguir adelante? ¿O estaba siendo injusto con Claire al amarla con un corazón que aún sentía dolor por otra persona?
Esa confusión fue lo que me llevó al cementerio esa noche.
La lluvia me empapó la chaqueta mientras me arrodillaba junto a la tumba de Anna, quitando el barro de las letras talladas de su nombre. Me temblaban las manos, no de frío, sino de la verdad que me oprimía el pecho.
—Todavía te amo —susurré—. Y también la amo. No sé cómo abrazarlas sin romperme.
La lluvia respondió por ella.
Entonces, detrás de mí, una voz habló: suave, firme, inconfundiblemente humana.
“El amor no desaparece sólo porque alguien lo haga”.
Me giré sobresaltado.
A unos pasos de distancia estaba una mujer sosteniendo un pequeño ramo de rosas blancas.
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