El abusador pateó a un niño negro ciego, sin saber que el niño era un guerrero peligroso.

El golpe de Gael cortó el patio como un trueno.

Un segundo antes, Miguel Herrera estaba sentado en una banca, con el bastón apoyado a un lado, el rostro sereno, escuchando el mundo como si cada sonido fuera una brújula. Y al siguiente, el pie de Gael salió disparado hacia sus costillas con la precisión cruel de alguien que estaba acostumbrado a salirse con la suya.

Todos los que miraban pensaron lo mismo: ya estuvo, lo va a quebrar.

Pero entonces pasó lo imposible.

Miguel se movió apenas un poco, casi nada… como si hubiera escuchado el ataque antes de que existiera. El aire silbó. El pie de Gael golpeó el vacío.

El patio entero se quedó mudo.

Hasta Gael contuvo el aliento un instante, con la cara cambiándole de color. Había algo que no cuadraba. Algo que no encajaba con el “chico ciego” que ellos habían decidido llamar indefenso desde la mañana.

Y ese segundo —ese silencio raro, pesado— era el inicio real de la historia.

Cuando el día empezó, todo parecía normal en la Secundaria Benito Juárez, en un barrio de Guadalajara donde los pasillos siempre olían a desodorante barato, a papel nuevo y a prisa.

Miguel entró por la puerta principal con su bastón tocando el piso en golpes suaves, rítmicos. Sus pasos eran firmes. No tropezaba. No dudaba. No tenía esa fragilidad que algunos esperan ver para sentirse superiores.

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