La mañana que parecía una promesa
Durante años soñé con un detalle el día de mi boda: el regalo de mi difunto padre —mi yegua, Bria— a mi lado en nuestras fotos. Me había acompañado en mi infancia y mi dolor, firme como el aliento, dulce como una nana. Mi prometido, Thomas, estuvo de acuerdo en que sería romántico y único. La luz era suave, la brisa juguetona, y el fotógrafo ya estaba entusiasmado con las fotos que estábamos tomando.
La primera advertencia
Al acercarnos a la valla, Bria echó las orejas hacia atrás. Levantó la cabeza, resopló con fuerza y dio una patada en el suelo: un inusual destello de agitación. Le acaricié el cuello, susurrándole las palabras que la habían calmado desde que tenía doce años. Pero cuando Thomas se acercó, la ansiedad de Bria se agudizó: sacudió la cabeza, dejó ver el blanco de los ojos y emitió un relincho agudo y desgarrador dirigido directamente a él.
La mordedura
Pasó rápido. Bria empujó a Thomas hacia atrás con el hocico, luego se abalanzó y le mordió el hombro. Él gritó y se alejó tambaleándose, agarrándose el brazo. Jadeos, una avalancha de invitados, el fotógrafo soltando la tapa de su objetivo. "¡Tu caballo está fuera de control!", ladró Thomas, con la ira creciendo más rápido que el dolor. Me quedé atónita. Bria, la yegua que dejaba que los niños pequeños le trenzaran la crin y dormitaba mientras el veterinario le recortaba los cascos, nunca había mordido a nadie. El miedo y la confusión me atormentaban el pecho.
