Una oleada de jadeos se extendió por la mesa. Alguien susurró: «¡Dios mío!». La sonrisa de Lauren desapareció. Denise palideció.
Emily no se detuvo. Volvió a deslizar el dedo y giró el teléfono para que todos pudieran verlo: fotos de los moretones en mi brazo del año pasado, capturas de pantalla de mensajes donde Mark amenazaba con bloquear nuestra cuenta compartida si no me "portaba bien", todo cuidadosamente fechado y organizado. Llevaba meses guardándolo todo, desde que notó lo retraída que me había vuelto, lo fácil que me sobresaltaba cuando alguien alzaba la voz.
—Le pedí que me enviara esto —dijo Emily a la mesa, con tono firme y controlado—. Por si alguna vez tenía demasiado miedo para hablar por sí misma.
Mark se puso de pie de un salto, y su silla chirrió ruidosamente contra el suelo. «Esto es privado», espetó. «No tienes derecho...»
—Por supuesto que sí —interrumpió Emily—. Y ella también.
Por primera vez esa noche, Mark parecía desconcertado. Recorrió la sala con la mirada, buscando apoyo, pero no lo encontró. Sus compañeros de trabajo evitaron su mirada. Un amigo apartó la silla silenciosamente. Incluso su madre lo miró con algo parecido a la vergüenza.
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