De pie junto al montículo de tierra recién removida —cuarenta y dos años de mi vida a punto de quedar enterrados bajo él—, vibró mi teléfono. Un mensaje de un número desconocido atravesó mi dolor como una cuchilla.
Estoy vivo. No soy el que está en el ataúd.
Mi mundo, ya destrozado, se disolvió por completo. Mis manos temblaban tan violentamente que apenas pude escribir una respuesta.
¿Quién eres?
La respuesta llegó rápidamente:
No puedo decirlo. Me están vigilando. No confíen en nuestros hijos.
Mi mirada se dirigió a Charles y Henry, mis hijos, que estaban cerca del ataúd con una calma sobrenatural. Sus lágrimas eran intensas, sus abrazos fríos como el viento de noviembre. Algo iba terriblemente mal. En ese instante, todo lo que creía saber sobre mi vida se resquebrajó, revelando una verdad que había ignorado.
Durante cuarenta y dos años, Ernest había sido mi refugio. Nos conocimos en Spring Creek: dos chicos pobres con pocas esperanzas. Siempre tenía las manos manchadas de grasa, y su tímida sonrisa me robó el corazón al instante. Construimos una vida en una pequeña casa de dos habitaciones con un techo de hojalata que goteaba cuando llovía. Pero éramos felices. Verdaderamente felices. Pobres, pero ricos en amor.
Cuando llegaron nuestros hijos —primero Charles, luego Henry— pensé que la alegría me inundaría. Ernest los adoraba; les enseñaba a pescar, a reparar cosas, a imaginar mundos con cuentos para dormir. Éramos una familia. O eso creía.
A medida que los chicos crecían, se formó una brecha entre nosotros. Charles, ambicioso y con ganas de más, rechazó la oferta de Ernest de trabajar en la tienda de bicicletas.
"No voy a pasar mi vida engrasándome como tú, papá", dijo, palabras que hirieron profundamente a mi marido.
Los dos chicos se mudaron a la ciudad, se enriquecieron con bienes raíces y poco a poco se transformaron en desconocidos con trajes caros. Sus escasas visitas se convirtieron en encuentros incómodos donde los coches de lujo aparcaban frente a nuestra humilde casa como si fueran insultos. Hablaban de inversiones, oportunidades e insinuaban una y otra vez que debíamos vender la casa.
“Jasmine y yo necesitaremos ayuda cuando formemos una familia”, dijo Charles una noche. “Vender la casa ahora sería… como una herencia anticipada”.
Él quería su herencia mientras aún vivíamos.
—Hijo —respondió Ernesto con dulzura pero firmeza—, todo lo que tenemos será tuyo cuando nos vayamos. Pero mientras estemos aquí, las decisiones son nuestras.
Más tarde esa noche, Ernest se volvió hacia mí con una mirada preocupada que nunca había visto.
—Algo no cuadra, Margot. No es solo ambición. Hay algo más oscuro aquí.
Él tenía razón. Solo que no sabía hasta qué punto.
El accidente ocurrió un martes. Llamaron del Hospital Memorial.
Su marido ha sufrido un grave accidente. Por favor, venga inmediatamente.
Mi vecino tuvo que llevarme; mis manos temblaban demasiado incluso para sostener las llaves.
Cuando llegué, Charles y Henry ya estaban allí. Demasiado rápido, demasiado conveniente.
—Mamá —dijo Charles, abrazándome con fuerza—, papá está herido. Una máquina explotó en el taller.
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