Tras la muerte de mis padres —mi padre cuando Minh tenía tres años, mi madre cuando tenía siete—, quedamos solos. Trabajaba donde me llevaran: campos, restaurantes, casas.
La Sra. Phuong, la dueña del restaurante, fue la única que me trató con amabilidad. «Trabajas duro», me dijo. «Te mereces algo mejor».
Pero los demás no paraban de chismorrear. Minh también sufría. En la escuela, los niños repetían las crueles palabras de sus padres. Él llegaba a casa llorando, preguntando por qué éramos diferentes.
"Me tienes", le decía, sujetándole los hombros. "Y ya está".
Pero cada noche, cuando dormía, encendía una vela y miraba la vieja foto de Thanh. Su sonrisa me atormentaba. ¿Adónde fuiste? ¿Nos olvidaste?
La mañana de los coches
Habían pasado diez años. Llovía esa mañana mientras remendaba el uniforme roto de Minh. El ritmo constante de la lluvia se vio interrumpido de repente por el rugido de los motores.
Salí. Tres coches negros de lujo circulaban lentamente por nuestro camino embarrado. Los vecinos salieron corriendo, susurrando con asombro.
Cuando los coches se detuvieron justo delante de mi casa, me quedé paralizado. Un conductor de traje negro se bajó, abrió la puerta y apareció un hombre mayor.
Me miró fijamente a través de la lluvia, con el rostro temblando de emoción. "¿Hanh?", gritó.
No respondí. El hombre dio un paso adelante y, para sorpresa de todos, cayó de rodillas en el barro. «Por favor», gritó, «por fin los encontré... y a mi nieto».
Se me paró el corazón. "¿Tu... nieto?"
Metió la mano en su chaqueta y sacó una fotografía: la de Thanh. La misma sonrisa. Los mismos ojos.
“Soy Lam Quoc Vinh”, dijo. “Thanh era mi único hijo”.
La verdad que nunca supe
Dentro de mi pequeña casa, el anciano estaba sentado frente a mí, temblando. Minh se aferró a mi brazo, confundido.
“Thanh murió”, dijo el Sr. Lam, con lágrimas en los ojos. “La mañana que se fue para volver con ustedes, tuvo un accidente de coche. Un camionero se quedó dormido al volante. Thanh murió al instante. Nunca sintió dolor”.
Me tapé la boca para detener el grito que crecía dentro de mí.
“Durante años te buscamos”, continuó el Sr. Lam. “Pero Thanh solo nos dijo tu nombre, Hanh, y que vivías en la aldea de su tía. Revisamos todos los registros, todos los distritos. Había demasiadas aldeas, demasiadas mujeres llamadas Hanh.
El mes pasado, un investigador encontró el historial de una mujer llamada Hanh que dio a luz hace diez años en el hospital del distrito. Eras tú.
Lo miré entre lágrimas. "Para que no nos abandonara".
“Murió intentando volver contigo”, dijo el Sr. Lam. “Sus últimas palabras fueron: 'Voy a ser padre'”.
Minh levantó la vista con los ojos muy abiertos. "¿Entonces mi papá no se fue?"
—No, hijo —dijo el Sr. Lam en voz baja—. Te amaba más que a su vida.
El ajuste de cuentas del pueblo
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
