La respuesta de Jace fue fría y tajante. «No lo hará. Seguiré drogándola hasta que aborte. Quedará destrozada emocionalmente. Luego le daré suficientes pastillas para dormir como para que parezca un suicidio: depresión posparto. Limpio. Fácil».
La mujer se rió. «Diez millones de dólares. Nuestra nueva vida».
Su risa me atravesó. Aflojé el agarre de la tableta. Me sentí vacío, paralizado. Él lo había planeado todo. Ya había matado a nuestro hijo. Y yo era el siguiente.
—Nira… —Me temblaba la voz—. ¿Cómo conseguiste todo esto?
Las lágrimas corrían por su rostro. «Papá andaba a escondidas por la noche», susurró. «Pensé que te ocultaba algo. Así que le tomé fotos con mi iPad de juguete».
Al principio, no lo entendió. Pero cuando escuchó la grabación, se dio cuenta de la verdad. "Tenía miedo", dijo en voz baja. "Pero sabía que tenía que proteger a mamá".
Mi hija de cinco años había soportado este terror sola.
La atraje hacia mis brazos, abrazándola fuerte mientras su pequeño cuerpo se estremecía. "Lo siento mucho, Nira. Mamá no lo vio. Gracias... gracias por salvarme".
“Tenía miedo de papá”, sollozó, “pero quería ayudarte”.
Y de repente, todo cobró sentido: la enfermedad inexplicable, la confusión del médico, los suplementos que Jace preparaba con tanto cariño, las llamadas a medianoche, las desapariciones del fin de semana. Incluso el retraso antes de ir al hospital. El lento viaje. Cada segundo había sido calculado.
Mi bebé no había muerto por casualidad.
Jace lo había matado.
El miedo me invadió, agudo y urgente. ¿Y si regresa ahora? ¿Y si el plan no se completa?
—Nira —dije en voz baja, intentando tranquilizarme—, pulsa el botón de llamada.
Ella lo hizo.
Una enfermera entró momentos después. "¿Pasa algo?"
—Llama a la policía —dije—. Ahora mismo.
Ella dudó. "Por favor, cálmate..."
